Форумы-->Творчество-->
<<|<|8|9|10|11|12|13|14|15|16|17|18
| Автор | На клочках бумаги. |
|---|
| [Сообщение удалено смотрителем Некто_К_Аннабис // ] | Замечательно!)
Представил текст последнего творения с транскорной музыкой, в этом стиле.
А вышло бы супер) | для Decore:
Stellamara - Dubai Arabic (NiT GriT Remix) DubStep 2011
Вот под эту тему писал, собственно, и есть дабстеп. Слова ложатся, кстати, на музыку.
Ну, и всем, кто хотел бы посмотреть, откуда это появилось - стоит послушать). | | Песня тоже хорошая) вообще люблю дабстеп | Спасибо, Некто_К_Аннабис.
I.
Двери - такие есть среди них,
Что закрываются хищно.
Словно свой ломоть последний, псих
Жрёт, будто лучшую пищу.
Двери есть - мягко захлопнут створ -
Ты найдёшь время подумать,
Будет ли шаг, как тупой топор,
Вгрызшийся в тонкие струны
Твоих сухожилий;
В твои нервы
Острыми вилами -
Шаг первый.
II.
Скука стерильна, чиста, как зал
В только построенной башне.
Скука стерильна, она - вокзал,
Жди в ней свой поезд и дальше.
Скуку твою - твой ритм перервёт;
Лучше сказать - аритмия.
В ритме dubstep'а по венам бьёт
Пульс твой, ударами кия
Сосуды разбиты -
Простым стягом.
Тяжкие плиты -
Вторым шагом.
III.
Ритмы разбили тебя. Распнуть
Тело решает сознанье.
В медленной пытке ментальный кнут
Сладко доставит страданий.
Дым выдыхаемый - блоков взвесь;
Клетка чужого дыханья.
Скоро почувствуешь пресный пресс -
Толп равнодушных влиянье.
И ты задохнешься
В чужой клети
Под тяжкой ношей -
Шаг третий.
III.I.
Шаг третий, последний шаг.
Тело погибло; тела спешат.
Мёртвых людей суетной отряд
Встретит тебя, их дыхание - чад.
Скисшая кровь их - токсичный яд,
Их разум - сгоревший град.
Что ж, друг... ты погиб. Я рад.
Эй, друг! Ну, проснись! Не над... -до... | Пост 261 = 265.
Иди осторожней. Ступая,
Смотри на дорогу, на стены -
На них барельефы-гиены
Сбиваются в злобную стаю.
Закроешь глаза. В галерее,
В музее очнёшься с испугом.
Начнёшь озирать всё в округе,
Привыкнуть ко тьме не успеешь,
Заметишь незрячие взгляды -
Немое внимание статуй.
Их губы нашёптывать клятвы
Беззвучно тебе будут рады.
Со скрипом оскалят портреты
Бумажные, мягкие зубы.
Их губы - гудящие трубы.
Их рамы до жара нагреты.
За кожистой плёнкой картины
Роятся голодные краски,
Спешат, чтоб застыть новой маской,
Пролиться на лица безвинных.
Все стены и пол в твоё липком
Поту. Им сочатся все щели
И в центре стоящая стелла
Не кажется чьей-то ошибкой.
Она изваянием серым,
Нетленным, стоит, неживая,
Пуская здесь портреты порхают:
Летают бумажные перья.
Пуская сыплют гипсовой крошкой
Слепцы-изваяния; н'емы.
В фундаменте города Рема -
Там стелла раздавленной кошкой
Как клад золотого проклятья
Укрыта подземною мглою.
Несчастьями жителей, воем,
Печальный град платит и платит.
Иди осторожней до стеллы,
Не трогай картины и лица.
Готов будь, что тонкая спица
Вонзится в усталое тело. | | Пуская - пускай. Опять эта опечатка, надоела. Везде "пускай". | | 265, 266. Впечатляет, очень неоднозначные образы. | | 266 так необычно и завораживающе. | для Уолтер_оМрак:
И с окна копоть смоет вода -
За стеклом появилась действительность.
Чтоб увидеть - потратил года.
Чтоб глаза закрыть - хватит и мига мне.
шикарно)))
просто в балдеже от твоего этого стиха - дальше не читаю - смакую этот)) | | для Уолтер_оМрак:не всегда получается отписаться,но захожу сюда часто. Шикарные вещи!)Браво! | для drunkwind:
для Vikki85:
для OLIAS:
для Ferrym:
Спасибо большое. На данный момент появился наставник, если можно так сказать, так что буду, надеюсь, расти. | Булгаковская ночь.
На подоконнике была забыта книга.
Снежинки тают на потёртых буквах;
В них набухает странная интрига -
В бумажном театре вместо крови клюква.
Размоченных чернил тугие капли
Пролились в снег, прожгли пустые точки.
Такого не бывает, скажешь? Вряд ли.
Чернила изменяют, часто, ночи.
И станут ночи цветом под чернила,
В них вместо треф, червей, пролезут пики.
Здесь шулеры от ужаса застынут,
Здесь смех заменят выстрелы и крики,
Здесь Шариков загонит Бегемота
К антеннам-веткам сталинских высоток
И Аннушка на взлётной самолета
Цистерну масла разольёт потоком.
Всё это - капли, отблески и брызги
Уставшей туши вымотанной книги.
Вот капля - страх. Вот эта - боль и визги.
А эта - суицид. К окну - и прыгай. | для Уолтер_оМрак:
Извени пожалуйста!
А нельзя одну строчку переправить?
В бумажном театре вместо крови клюква.
Вместо неё
Театр абсурда - вместо крови клюква.
А то мне кажется, что выбивается она. | Переделать всегда можно, а по ритмической сетке в моем варианте все сходится.
Если брать "театр абсурда", то меняется смысл, вернее, становится более замудренным, а мне и так говорили, что слово улавливать смысл, порой, в том, что я пишу.
А так можно, конечно. | для Уолтер_оМрак:
Булгаковская ночь.
хорошо... банально. но обожаю это произведение...
а вот то, что ты пропал - эт плохо... | | Возвращайся давай! Мне правда последнее не понравилось, но жду других произведений)) | для OLIAS:
для Vikki85:
Вернусь в начале декабря, раньше никак.
Спасибо за мнения, это было написано на практике в ЛИТО. | для Уолтер_оМрак:
я твой фанат) классно) | для ВоставшийПророк:
Спасибо, очень приятно.
Следующее мне тяжеловато читать, может, оно просто слишком длинное. На ваш суд, в общем-то.
Редко такое случается, пусть сплошь и рядом.
Может, раз в жизни, да только людей слишком много.
Кто-то хотел бы забыть шелковистые пряди,
Кто-то - все чувства, что мучают сердце острогой.
Лёгкий листок был похищен из рук тёплым ветром,
Взвился, кружил - и оставил его за оградой
Шаг до него или тысяча лишь километров -
Ветер оставит добычу на линии взгляда.
Но попрощаться успел: лист исписан так мелко...
Ты попрощался уже и, наверное, поздно
С сердцем своим заключать неприглядную сделку,
С гроба забитого рвать заржавевшие гвозди.
Пусть лист останется старой, ненужной бумагой
С шелестом в мир ностальгии тебя уводящим.
Воспоминаний пусть станет исписанным стягом,
Как на борту самолёта упавшего - ящик.
Всем будет лучше уйти, не пытаться вернуться
И возвратить, пусть и дорого то, что украли:
Ты не положишь еду на разбитое блюдце;
Вырастить в комнате ты не сумеешь кораллы.
Вот теплый ветер сменился прохладным Бореем,
Свяжет он разум, чтоб тот не сумел подобраться
К прошлому. Свяжет он руки: и мысли, и тело.
Заиндевеют, что были горячими, пальцы.
Может вернёшься домой и застынешь у рамы,
Зеркала в ней не увидишь - пустое оконце
Только лишь. Станешь свидетелем собственной драмы,
Ветер и двор - декорации, фонарём - солнце.
Только фигура, что молча, пытаясь решиться,
Лист подберет или ветром влекомый, лишь взглядом
Проводит. Лист словно старая, чахлая птица
В лысых ветявях притворится остатком парада.
И отражение лист подберет втихомолку,
Спрячет в тетрадь, что такой же бумагой набита.
В зеркало взглянет, поправит, насмешливо, челку
И пропадет. Ты теперь так разбит, беззащитен...
Разве, надеяться можешь - в чужом Зазеркалье
Воспоминаний листы собираются в книги.
"Это прошло" - тоже правда, но мы не из стали,
Чтоб без сомнений забыть все пройдённый лиги. |
<<|<|8|9|10|11|12|13|14|15|16|17|18К списку тем
|
