Форумы-->Форум для внеигровых тем-->
1|2|3
| Автор | нобелевская по литературе |
|---|
для 1vla1:
Ну мне вот *Утреня* зашла. Кухонная философия, мб, но именно такие непритязательные рассуждения о вере воспринимаются как бы не мозгом, а душой, что ли. Не у всех есть время обдумать прочитанное. Перечитать. Попытаться найти скрытый смысл. Иногда хочется легкого чтива, разве нет? Максимально разжеванного, диетического. | 41 - понимаете ни как не могу с вами согласиться ))
нет - если вам что то понравилось - то и СЛАВА БОГУ !! уже хорошо !!
НО !!
"Иногда хочется легкого чтива, разве нет? Максимально разжеванного, диетического."
это вы о Глюк ?? это про Утренею ?
как бы так )
если уж про легкость и разжеваность и даже диалектичнось из англоязычного - возьмите Бернса
можно Блейка
Маманя, чем в церкви холодной дрожать,
Уж лучше в кабак я отправлюсь опять;
Хоть знаю о том, что пиво с вином
На небе считают смертельным грехом.
Вот если бы в церкви давали пивка,
Да грели бы грешников у камелька,
Любой бы орал священный хорал,
А грязный кабак за углом прогорал.
перевод Топорова
можно и так
Ах, маменька, в церкви и холод и мрак.
Куда веселей придорожный кабак
К тому же ты знаешь повадку мою —
Такому бродяжке не место в раю.
Вот ежели в церкви дадут нам винца
Да пламенем жарким согреют сердца,
Я буду молиться весь день и всю ночь.
Никто нас из церкви не выгонит прочь.
перевод Маршака
разница переводов )
можно и других
Среди нехоженых дорог,
Где ключ студеный бил,
Ее узнать никто не мог
И мало кто любил.
Фиалка пряталась в лесах,
Под камнем чуть видна.
Звезда мерцала в небесах
Одна, всегда одна.
я уж не пишу про русскую советскую поэзию - по мне шедевр на шедевре
при этом максимально разжеванного и диалектичного ))
при этом повторюсь !! мы обсуждаем творчество лауреата НОБЕЛЕВСКОЙ а до этого ПУЛИТЦЕРОВСКОЙ премии !!
а так мне очевидно следующее - в России творчество этой дамы никогда !! при всех ее регалиях не будет популярно и читаемо
если только какой нибудь сверх гений напишет свои стихи!!! и выдаст за перевод Глюк ) | еще про легкость и диалектичность ))
по мне ОБРАЗЕЦ петербургско - ленинградского стиха )
В доходном дому на Литейной,
Не точно, но, кажется, так,
Высоко над лавкой питейной
В мансарде ютился чудак.
Да, был он поэт неизвестный,
Не зря нарекли чудаком.
Окошко, прикрыв занавеской,
Он с музой встречался тайком.
«Зачем ты являешься, муза?
Зачем ты стоишь за спиной?
Какой тебе прок от союза
И даже знакомства со мной?
Своей неземною походкой
В какие ты манишь края?
Чахоткой, а может Чукоткой
Мы кончим, родная моя».
И муза ему отвечала:
«Не прячь молодого лица
И ради благого начала
Не бойся плохого конца».
И влажные руки поэта
Хватали огрызок пера,
И дождик похлюпывал где-то
В глубокой теснине двора. | Использование просторечий и прочих разговорных фрагментов еще не делает стихотворение *прозрачным*. Иногда за такими вот формами может скрываться очень глубокий смысл. Тут вроде бы в обоих случая некая религиозная лирика, да. Но посылы разные. Вечер пятницы, на такие темы рассуждать сложно, уж простите)
Я согласна с Вами в том, что будь премия в наших руках (Господа, в этом году Нобелевскую премию по литературе вручают Лис и Инка, апплодисменты!), мы бы нашли более достойного на наш взгляд кандидата. Но говорить, что эта дама однозначно недостойна премии ни при каких обстоятельствах, я не буду. | | не мы решаем )) | ДИКИЙ ИРИС
В конце страдания
появилась дверь.
Выслушайте меня:
то, что вы называете смертью,
я помню.
Сверху шорохи, колыхание ветвей.
И – провал. Тусклое солнце
мерцает над голой поверхностью.
Страшно,
оставаясь сознанием,
быть похороненным в чёрной земле.
Но это прошло. То, чего вы боитесь,
быть душой, погружённой в молчание,
кончилось внезапно; земля
чуть подалась – первое, что различаю:
птицы, мелькающие в низком кустарнике.
Вы, не помнящие
переход из другого мира,
слышите, я снова могу говорить;
возвращающийся из забвения
возвращается, чтобы найти свой голос.
Из центра моей жизни забил
могучий фонтан – глубокие синие
тени на морской лазури.
Правда, на подстрочник похоже. Возможно, в оригинале и рифмы, и ритм присутствуют. Хотя, может быть и так, что это новое слово в поэзии, за которое нобелевку и дали? Не знаю, мне классические формы ближе как-то. Образ ириса как возрождения после смерти - ну, неплохо. Мне вот даже на сходную тему торкнуло, под влиянием.
АКОНИТ
Занавесом снежным лес задёрнут.
Утомясь от летней суеты,
По землёю спит мой корень чёрный,
Чёрный корень зла и красоты.
Но коснётся талою водою
Сердца моего опять весна,
И я к солнцу протяну ладони,
Пробуждаясь снова ото сна.
Ты дождя звенящими слезами,
Птичьей трелью насладись сполна –
Невозможно синими глазами
На тебя взглянула тишина.
Тишина, что будет неотступно
Окружать тебя со всех сторон,
Если, красоте поддавшись чудной,
Мне хоть малый причинишь урон.
Подойди поближе. Ищешь счастья?
Колдовству лазурному поверь,
Пригуби меня хоть малой частью –
Я тебе открою в тайну дверь.
Каждый из живущих в этом мире
В эту дверь пройдёт когда-нибудь.
Я же задержался, чтоб пошире
Её створки смертным распахнуть.
У всего начало есть и финиш,
Как банальна эта круговерть!
Ты, цветок мой обнимая, стынешь,
Ведь моё начало – чья-то смерть. | | Я был удивлён, что мне в этом году не дали эту премию. Ну ничего, в 2021 всё станет на свои места! | для Инакомыслящая:
Ну мне вот *Утреня* зашла. Кухонная философия, мб, но именно такие непритязательные рассуждения о вере воспринимаются как бы не мозгом, а душой, что ли.
Наверное, 9/10 всех поэтов хоть раз в жизни писали про потерянный рай. Вечная тема.
По утрам нас будили дыханием рыжие лани
И мурчал под ногами пятнистый ручной леопард.
Мы дорогу к реке под холмом отмечали цветами,
Ароматом своим оттенявшими ладан и нард.
Пенье радужных птиц заглушал наш заливистый хохот,
Ты в глаза мне смотрела сквозь капли блестящей росы.
Нам казалось, что рядом проходит невидимый кто-то,
Мы искали его и в минуты сжимались часы.
Вечерами нам речка свои колыбельные пела
И с восходом луны затихала негромкая речь.
А потом между листьев скользнуло змеиное тело…
Там, где ныне вращается пламенный меч.
Мы ушли на закат по извилистой грязной дороге
И чем дольше шагаем, тем глубже и пакостней грязь.
Камни ставят печати на наши разутые ноги.
Из расселины смотрит гадюка, ехидно смеясь.
Нам с собой удалось захватить только жалкие крохи
От добра, что нам души ласкало, неспешно струясь.
Нас всё больше и делим их мы уже слишком на многих,
Только как же суметь не погибнуть, добром не делясь?
Много раз мы хотели вернуться обратно к началу,
Вновь ворота открыть, неглубокий поток пересечь,
И по склону подняться к подножию древ величавых…
Но – там ныне вращается пламенный меч.
Год за годом всё меньше добра, больше злобы и горя.
Но однажды нам всем будет некуда дальше шагнуть
И, умывшись холодной слезою последнего моря,
Мы за руки возьмёмся, и снова отправимся в путь.
Собирать то, что мы так бездумно когда-то теряли,
И терять ерунду, что так рьяно пытались копить,
Высекать для потомков с историей нашей скрижали,
И сплетать наши души в единую крепкую нить.
А когда мы вернёмся к веками закрытым воротам,
Их замки потекут, словно воск с догорающих свеч.
И река, разыгравшись, осыплет нас звёзд позолотой…
И в траву упадёт обеспламевший меч. | Сейчас свои любимые перечитывала, сравнивая с Луизой) Не в ее пользу, увы. Но, вспомнив про ее возраст, скину тебе вот это:
Стало тяжко грести до твоих берегов-пристаней...
Время сбило с пути... и в глаза мне глядит пристально.
И играет оно своевольно с моей проседью,
Да гремят и гремят колокольно зима с осенью.
Не лететь мне в твои терема на заре соколом.
Не носить на руках, не лежать на траве около...
Только чувства сильней...красной нитью в меня вотканы.
До палаты твоей докатить попрошу доктора...(с) | Под ветвями плакучих деревьев
В чистых окнах больничных палат
Выткан весь из пурпуровых перьев
Для кого-то последний закат...
Вроде крепок, как свеженький овощ,
Человек, и легка его жизнь,-
Вдруг проносится "скорая помощь",
И сирена кричит: "Расступись!"
Вот и я на больничном покое.
И такие мне речи поют,
Что грешно за участье такое
Не влюбиться в больничный уют!
В светлый вечер под музыку Грига
В тихой роще больничных берёз
Я бы умер, наверно, без крика,
Но не смог бы, наверно, без слёз...
Нет, не всё,- говорю,- пролетело!
Посильней мы и этой беды!
Значит, самое милое дело -
Это выпить немного воды,
Посвистеть на манер канарейки
И подумать о жизни всерьёз
На какой-нибудь старой скамейке
Под ветвями больничных берёз... | для jura-khan:
48 - я помню его. Это же твое? Потрясающе, Юр. А вот оно как раз из тех, над которыми лучше посидеть. Не спешить. | для Инакомыслящая:
Ага, моё. 7 лет назад уже, блин. :( | для jura-khan:
Но я точно не семь лет назад его читала. Не больше пары лет. Читала бы раньше - вряд ли бы вспомнила. Возраст, понимаешь ли) Даже не знаешь, улыбаться или грустить
А у меня про веру только одно было вроде:
"Верую..." -
Запятыми дождя на заляпанном мутном стекле,
Стрелами
Прорастающих сквозь многоточия взглядов сомнений.
Может ну их, всех тех, кто в погоне за счастьем ослеп,
К мелким целям спешащих с пугающим остервененьем?
"Верую..." -
Приглушенные звуки, размытые полутона.
Серая
Полужизнь за забором колючим чужих убеждений,
Где душа, что когда-то звенела, уже не слышна;
Где прикован к земле толстой цепью боязни падений.
"Верую..." -
Первый шаг по дороге к манящим меня небесам
Сделаю,
Отрывая ступни от земли, что пропитана болью,
Не внимая зовущим обратно меня голосам
Растворяюсь в ветрах. "Небо, слышишь? Я стану тобою!" | для Инакомыслящая:
Здорово. Я не верую, но здорово.
Но я точно не семь лет назад его читала.
https://www.heroeswm.ru/forum_messages.php?tid=417488&page=27#33278255 | для jura-khan:
Я про то, что значит твою тему не так давно перечитывала, раз вспомнила) |
1|2|3К списку тем
|
