Форумы-->Творчество-->
<<|<|16|17|18|19|20|21|22|23|24|25|26|>|>>
| Автор | Мысли вслух. |
|---|
http://www.youtube.com/watch?v=gOchnlCiWeg&feature=related
Это - шедевр! | ))Это - шедевр! без сомнения!
посмотри п.64 и п.118 - В.Высоцкий
"...Я дышу и значит я люблю,
Я люблю и значит я живу...."
Лучше и не скажешь: любовь и есть жизнь... Одно слово - Высоцкий гений!
Просто слушайте и восхищайтесь!!! | для swetmama:
Спасибо, замечательный сайт!
все мои любимые песни Высоцкого в отличном исполнении =)) | для swetmama:
Спасибо, замечательный сайт!
Так ты ж сама ссылку на этот сайт дала!
Так что мне не за что "спасибо" говорить) | на твоем сайте больше Высоцкого чем на моем, инет видимо разный ;)
Так что мне не за что "спасибо" говорить) - мм... ну уж нет)) я обратно своих слов не беру. | Лена(Группа Камеры Бабочек)
Я стою на ушах
я хожу в клешах
моя униформа
высокая платформа
мой дом-нора
моя жизнь-игра
пластилин вместо рук
я очерчиваю круг
это мир, а это я
вот враги, а вот друзья
пол прижался к потолку
я болтаюсь на суку
я грызу стекло
всем вокруг смешно
я ложусь на дно
я вхожу в окно
в постоялых дворах
танцую на кострах
я везде и негде
и я шагаю по воде
поджигаю города
обгоняю поезда
подаю сигналы
падаю на шпалы
вижу небо в облаках
вижу вены на руках
проклинаю белый свет
вспоминаю кого нет
бестолковая братва
пустая голова
я такой уже была
ненормальною слыла
продавала свои сны
доживала до весны
посылала всех на Стоп
после нас хоть потоп
все когда-то уйдем
и гори все огнем
сладко не солено
спущены знамена
и уходит в подвал
караван и карнавал
домик из фанеры
серые пещеры
а я стою на ушах
я хожу в клешах
моя униформа
высокая платформа
мой дом-нора
моя жизнь-игра
пластилин вместо рук
я очерчиваю круг | Иосиф Бродский
РЕЧЬ О ПРОЛИТОМ МОЛОКЕ
Я пришел к Рождеству с пустым карманом.
Издатель тянет с моим романом.
Календарь Москвы заражен Кораном.
Не могу я встать и поехать в гости
ни к приятелю, у которого плачут детки,
ни в семейный дом, ни к знакомой девке.
Всюду необходимы деньги.
Я сижу на стуле, трясусь от злости.
Ах, проклятое ремесло поэта.
Телефон молчит, впереди диета.
Можно в месткоме занять, но это
— все равно, что занять у бабы.
Потерять независимость много хуже,
чем потерять невинность. Вчуже,
полагаю, приятно мечтать о муже,
приятно произносить «пора бы».
Зная мой статус, моя невеста
пятый год за меня ни с места;
и где она нынче, мне неизвестно:
правды сам черт из нее не выбьет.
Она говорит: «Не горюй напрасно.
Главное — чувства! Единогласно?»
И это с ее стороны прекрасно.
Но сама она, видимо, там, где выпьет.
Я вообще отношусь с недоверьем к ближним.
Оскорбляю кухню желудком лишним.
В довершенье всего, досаждаю личным
взглядом на роль человека в жизни.
Они считают меня бандитом,
издеваются над моим аппетитом.
Я не пользуюсь у них кредитом.
«Наливайте ему пожиже!»
Я вижу в стекле себя холостого.
Я факта в толк не возьму простого,
как дожил до Рождества Христова
Тысяча Девятьсот Шестьдесят Седьмого.
Двадцать шесть лет непрерывной тряски,
рытья по карманам, судейской таски,
ученья строить Закону глазки,
изображать немого.
Жизнь вокруг идет как по маслу.
(Подразумеваю, конечно, массу.)
Маркс оправдывается. Но, по Марксу,
давно пора бы меня зарезать.
Я не знаю, в чью пользу сальдо.
Мое существование парадоксально.
Я делаю из эпохи сальто.
Извините меня за резвость!
То есть все основания быть спокойным.
Никто уже не кричит: «По коням!»
Дворяне выведены под корень.
Ни тебе Пугача, ни Стеньки.
Зимний взят, если верить байке.
Джугашвили хранится в консервной банке.
Молчит орудие на полубаке.
В голове моей — только деньги.
Деньги прячутся в сейфах, в банках,
в чулках, в полу, в потолочных балках,
в несгораемых кассах, в почтовых бланках.
Наводняют собой Природу!
Шумят пачки новеньких ассигнаций,
словно вершины берез, акаций.
Я весь во власти галлюцинаций.
Дайте мне кислороду!
Ночь. Шуршание снегопада.
Мостовую тихо скребет лопата.
В окне напротив горит лампада.
Я торчу на стальной пружине.
Вижу только лампаду. Зато икону
я не вижу. Я подхожу к балкону.
Снег на крышу кладет попону,
и дома стоят, как чужие.
Равенство, брат, исключает братство.
В этом следует разобраться.
Рабство всегда порождает рабство.
Даже с помощью революций.
Капиталист развел коммунистов.
Коммунисты превратились в министров.
Последние плодят морфинистов.
Почитайте, что пишет Луций.
К нам не плывет золотая рыбка.
Маркс в производстве не вяжет лыка.
Труд не является товаром рынка.
Так говорить — оскорблять рабочих.
Труд — это цель бытия и форма.
Деньги — как бы его платформа.
Нечто помимо путей прокорма.
Размотаем клубочек.
Вещи больше, чем их оценки.
Сейчас экономика просто в центре.
Объединяет нас вместо церкви,
объясняет наши поступки.
В общем, каждая единица
по своему существу — девица.
Она желает объединиться.
Брюки просятся к юбке.
Шарик обычно стремится в лузу.
(Я, вероятно, терзаю Музу.)
Не Конкуренции, но Союзу
принадлежит прекрасное завтра.
(Я отнюдь не стремлюсь в пророки.
Очень возможно, что эти строки
сократят ожиданья сроки:
«Год засчитывать за два».)
Пробил час и пора настала
для брачных уз Труда — Капитала.
Блеск презираемого металла
(дальше — изображенье в лицах)
приятней, чем пустота в карманах,
проще, чем чехарда тиранов,
лучше цивилизации наркоманов,
общества, выросшего на шприцах.
Грех первородства — не суть сиротства.
Многим, бесспорно, любезней скотство.
Проще различье найти, чем сходство:
«У Труда с Капиталом контактов нету».
Тьфу-тьфу, мы выросли не в Исламе,
хватит трепаться о пополаме.
Есть влечение между полами.
Полюса создают планету.
Как холостяк я грущу о браке.
Не жду, | Как холостяк я грущу о браке.
Не жду, разумеется, чуда в раке.
В семье есть ямы и буераки.
Но супруги — единственный вид владельцев
того, что они создают в усладе.
Им не требуется «Не укради».
Иначе все пойдем Христа ради.
Поберегите своих младенцев!
Мне, как поэту, все это чуждо.
Больше: я знаю, что «коемуждо...»
Пишу и вздрагиваю: вот чушь-то,
неужто я против законной власти?
Время спасет, коль они неправы.
Мне хватает скандальной славы.
Но плохая политика портит нравы.
Это уж — по нашей части!
Деньги похожи на добродетель.
Не падая сверху — Аллах свидетель,—
деньги чаще летят на ветер
не хуже честного слова.
Ими не следует одолжаться.
С нами в гроб они не ложатся.
Им предписано умножаться,
словно басням Крылова1.
Задние мысли сильней передних.
Любая душа переплюнет ледник.
Конечно, обществу проповедник
нужней, чем слесарь, науки.
Но, пока нигде не слыхать пророка,
предлагаю — дабы еще до срока
не угодить в объятья порока:
займите чем-нибудь руки.
Я не занят, в общем, чужим блаженством.
Это выглядит красивым жестом.
Я занят внутренним совершенством:
полночь — полбанки — лира.
Для меня деревья дороже леса.
У меня нет общего интереса.
Но скорость внутреннего прогресса
больше, чем скорость мира.
Это — основа любой известной
изоляции. Дружба с бездной
представляет сугубо местный
интерес в наши дни. К тому же
это свойство несовместимо
с братством, равенством, и, вестимо,
благородством невозместимо,
недопустимо в муже.
Так, тоскуя о превосходстве,
как Топтыгин на воеводстве,
я пою вам о производстве.
Буде указанный выше способ
всеми правильно будет понят,
общество лучших сынов нагонит,
факел разума не уронит,
осчастливит любую особь.
Иначе — верх возьмут телепаты,
буддисты, спириты, препараты,
фрейдисты, неврологи, психопаты.
Кайф, состояние эйфории,
диктовать нам будет свои законы.
Наркоманы прицепят себе погоны.
Шприц повесят вместо иконы
Спасителя и Святой Марии.
Душу затянут большой вуалью.
Объединят нас сплошной спиралью.
Воткнут в розетку с этил-моралью.
Речь освободят от глагола.
Благодаря хорошему зелью,
закружимся в облаках каруселью.
Будем спускаться на землю
исключительно для укола.
Я уже вижу наш мир, который
покрыт паутиной лабораторий.
А паутиною траекторий
покрыт потолок. Как быстро!
Это неприятно для глаза.
Человечество увеличивается в три раза.
В опасности белая раса.
Неизбежно смертоубийство.
Либо нас перережут цветные.
Либо мы их сошлем в иные
миры. Вернемся в свои пивные.
Но то и другое — не христианство.
Православные! Это не дело!
Что вы смотрите обалдело?!
Мы бы предали Божье Тело,
расчищая себе пространство.
Я не воспитывался на софистах.
Есть что-то дамское в пацифистах.
Но чистых отделять от нечистых —
не наше право, поверьте.
Я не указываю на скрижали.
Цветные нас, бесспорно, прижали.
Но не мы их на свет рожали,
не нам предавать их смерти.
Важно многим создать удобства.
(Это можно найти у Гоббса.)
Я сижу на стуле, считаю до ста.
Чистка — грязная процедура.
Не принято плясать на могиле.
Создать изобилие в тесном мире
это по-христиански. Или:
в этом и состоит Культура.
Нынче поклонники оборота
«Религия — опиум для народа»
поняли, что им дана свобода,
дожили до золотого века.
Но в таком реестре (издержки слога)
свобода не выбрать — весьма убога.
Обычно тот, кто плюет на Бога,
плюет сначала на человека.
«Бога нет. А земля в ухабах».
«Да, не видать. Отключусь на бабах».
Творец, творящий в таких масштабах,
делает слишком большие рейды
между объектами. Так что то, что
там Его царствие,— это точно.
Оно от мира сего заочно.
Сядьте на свои табуреты.
Ночь. Переулок. Мороз блокады.
Вдоль тротуаров лежат карпаты.
Планеты раскачиваются, как лампады,
которые Бог возжег в небосводе
в благоговенье своем великом
перед непознанным нами ликом
(поэзия делает смотр уликам),
как в огромном кивоте.
В Новогоднюю ночь я сижу на стуле.
Ярким блеском горят кастрюли.
Я прикл | В Новогоднюю ночь я сижу на стуле.
Ярким блеском горят кастрюли.
Я прикладываюсь к микстуре.
Нерв разошелся, как черт в сосуде.
Ощущаю легкий пожар в затылке.
Вспоминаю выпитые бутылки,
вологодскую стражу, Кресты, Бутырки.
Не хочу возражать по сути.
Я сижу на стуле в большой квартире.
Ниагара клокочет в пустом сортире.
Я себя ощущаю мишенью в тире,
вздрагиваю при малейшем стуке.
Я закрыл парадное на засов, но
ночь в меня целит рогами Овна,
словно Амур из лука, словно
Сталин в XVII съезд из «тулки».
Я включаю газ, согреваю кости.
Я сижу на стуле, трясусь от злости.
Не желаю искать жемчуга в компосте!
Я беру на себя эту смелость!
Пусть изучает навоз кто хочет!
Патриот, господа, не крыловский кочет.
Пусть КГБ на меня не дрочит.
Не бренчи ты в подкладке, мелочь!
Я дышу серебром и харкаю медью!
Меня ловят багром и дырявой сетью.
Я дразню гусей и иду к бессмертью,
дайте мне хворостину!
Я беснуюсь, как мышь в темноте сусека!
Выносите святых и портрет Генсека!
Раздается в лесу топор дровосека.
Поваляюсь в сугробе, авось остыну.
Ничего не остыну! Вообще забудьте!
Я помышляю почти о бунте!
Не присягал я косому Будде,
за червонец помчусь за зайцем!
Пусть закроется — где стамеска!—
яснополянская хлеборезка!
Непротивленье, панове, мерзко.
Это мне — как серпом по яйцам!
Как Аристотель на дне колодца,
откуда не ведаю что берется.
Зло существует, чтоб с ним бороться,
а не взвешивать на коромысле.
Всех скорбящих по индивиду,
всех подверженных конъюнктивиту,
всех к той матери по алфавиту:
демократия в полном смысле!
Я люблю родные поля, лощины,
реки, озера, холмов морщины.
Все хорошо. Но дерьмо мужчины:
в теле, а духом слабы.
Это я верный закон накнокал.
Все утирается ясный сокол.
Господа, разбейте хоть пару стекол!
Как только терпят бабы?
Грустная ночь у меня сегодня.
Смотрит с обоев былая сотня.
Можно поехать в бордель, и сводня —
нумизматка — будет согласна.
Лень отклеивать, суетиться.
Остается тихо сидеть, поститься
да напротив в окно креститься,
пока оно не погасло.
«Зелень лета, эх, зелень лета!
Что мне шепчет куст бересклета?
Хорошо пройтись без жилета!
Зелень лета вернется.
Ходит девочка, эх, в платочке.
Ходит по полю, рвет цветочки.
Взять бы в дочки, эх, взять бы в дочки.
В небе ласточка вьется».
14 января 1967 | Сегодня целый день идёт снег,
Он падает, тихо кружась.
Ты помнишь, тогда тоже всё было засыпано снегом?
Это был снег нашей встречи.
Он лежал перед нами белый-белый, как чистый лист бумаги,
И мне казалось, что мы напишем на этом листе повесть нашей любви...
Такого снегопада, такого снегопада
Давно не помнят здешние места.
А снег не знал и падал,
А снег не знал и падал
Земля была прекрасна, прекрасна и чиста.
Снег кружится, летает, летает,
И позёмкою клубя,
Заметает зима, заметает
Всё, что было до тебя.
На выпавший, на белый,
На выпавший, на белый,
На этот чистый, невесомый снег,
Ложится самый первый,
Ложится самый первый
И робкий, и несмелый
На твой похожий след.
Снег кружится, летает, летает,
И позёмкою клубя,
Заметает зима, заметает
Всё что было до тебя.
Раскинутся просторы,
Раскинутся просторы
До самой дальней утренней звезды.
И верю я, что скоро,
И верю я, что скоро
По снегу доберутся ко мне твои следы.
Снег кружится, летает, летает,
И позёмкою клубя,
Заметает зима, заметает
Всё, что было до тебя.
А снег лежит, как и тогда, белый-белый, как чистый лист бумаги.
И я хочу, чтобы мы вновь брели по огромному городу вдвоём,
И чтобы этот волшебный снег не стал бы снегом нашей разлуки!
исп.ВИА Самоцветы | Как долго я спала... как много пропустила((
для ЗАМИНКА:
Спасибо, РЕЧЬ О ПРОЛИТОМ МОЛОКЕ прочла впервые.
для _Flare_:
Спасибо за позитив) | для Магн0лиЯ:
Тоже. Сильнейшая вещь, а для 67го года и подавно.
Хорошо, что не попалась мне лет 15 назад. Не понял бы. Заминке спасибо за ликбез. | Лихорадочный блеск в глазах,
Захлебнулась душа в слезах.
Мы не можем спасти этот мир,
Тьма давно в нём справляет пир.
Души детские режут и бьют.
Где найти им защиту, приют,
Чтобы жизнь перестала топтать
И душа перестала кричать?
Дела нет до несчастных детей.
Мы похожи на диких зверей.
Нету толка в бездушных делах,
Вся защита у нас на словах…
Мы бездействуем… Близится крах!
Злобы страшной великий размах.
Нелюбимые дети растут
И к расплате нас с Вами зовут
За побои, бездушие, грех,
За жестокость и боль, подлый смех,
За пустой, с равнодушием взгляд,
За притворство, бездействия “яд”.
Не дождаться пощады от тех,
Ненавидит кто нас с детства всех.
Дети в горе растут и растут,
И сердца их отмщения ждут.
Страшно будет в таком мире жить,
Где без жалости могут убить,
Где насилуют, грабят и жгут,
Где прощенья от Бога не ждут.
(с) Ираида Мордовина. | "Моя неласковая Русь":
Комната с окнами во двор,
Хмурое небо льется с крыши.
Утренний дождь пришел, как вор,
Я его поступь еле слышал.
День начинается, с малой войны
Между желаньем поспать и побриться.
Рядом ворчание сонной жены,
Что-то должно случиться.
Проигрыш:
Я не богач и не бедняк,
Я просто гость в своей отчизне,
Где почему-то всё не так,
Как бы хотелось мне по-жизни.
В тесном уюте домов типовых
Бьется душа, словно в клетке птица.
Но мне по кайфу от мыслей простых:
Что-то должно случиться.
Припев:
Сегодня я за много лет
Стряхну с души похмельный бред.
Сегодня я к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь.
Соло.
Сегодня я, к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь
Соло.
А на стене плакат "Битлов"
Видит в углу икону Спаса.
Я не умел понять любовь,
Значит полжизни жил напрасно.
Но в это утро неведомый свет
Где-то во мне, как лампада, лучится.
Кажется, я знаю точный ответ -
Что-то должно случиться.
Припев (4 раза):
Сегодня я, за много лет
Стряхну с души - похмельный бред
Сегодня я, к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь
Соло.
Сегодня я, к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь
Сегодня я, к тебе вернусь,
Сегодня я, к тебе вернусь,
Сегодня я, к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь
Сегодня я, к тебе вернусь,
Сегодня я, к тебе вернусь,
Сегодня я, к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь
Припев:
Сегодня я, за много лет
Стряхну с души - похмельный бред
Сегодня я, к тебе вернусь,
Моя неласковая Русь
Иванов Александр(Рондо) | "Тихие игры"
--------------------------
Главное, чтобы не было скучно
Среди плюшевых зайцев и тигров.
Мы сидим на мягких подушках
И играем в тихие игры.
Сложная сетка неровных линий,
Спрятан осколок в каждом секрете.
Никого мы не приручили,
Не были ни за кого в ответе.
Припев:
Я так не могу, больше я не играю.
Так медленно вспыхнув, так быстро сгораю.
Таю, бледнею, совсем исчезаю,
Мне не подходит игра такая.
Давай бросим игры, расправим ветви,
Скоро начнется дождь, ты же знаешь.
То, чего хочешь больше всего, незаметно
Приходит, когда надеяться перестанешь.
Продолжаем тихие игры,
Каждый из нас проиграл полжизни.
Нам сказали пушистые тигры,
Что больше от нас ничего не зависит.
Сложная сетка неровных линий,
Задачи, шарады, стальные булавки.
Нет больше огня для новых усилий,
Но мы продолжаем, делая ставки.
Припев:
Я так не могу, больше я не играю.
Так медленно вспыхнув, так быстро сгораю.
Таю, бледнею, совсем исчезаю,
Мне не подходит игра такая.
Давай бросим игры, расправим ветви,
Скоро начнется дождь, ты же знаешь.
То, чего хочешь больше всего, незаметно
Приходит, когда надеяться перестанешь.
Правил придумывать больше не нужно,
Скоро закончатся тихие игры.
Нас найдут на мягких подушках,
Среди плюшевых зайцев и тигров.
Сложная сетка неровных линий,
В плюшевой шерсти запутались пальцы.
Нас умоляли, но мы уходили,
Выгнали нас, мы решили остаться.
Припев:
Я так не могу, больше я не играю.
Так медленно вспыхнув, так быстро сгораю.
Таю, бледнею, совсем исчезаю,
Мне не подходит игра такая.
Давай бросим игры, расправим ветви,
Скоро начнется дождь, ты же знаешь.
То, чего хочешь больше всего, незаметно
Приходит, когда надеяться перестанешь.
(С) Ольга Пулатова (для проекта Dust Heaven) | для Vertolet:
Спасибо, хорошая тема) | ОСТРОВА
---------------------------
Если есть что хранить,
То только осколки света.
Дрожащая тонкая звездная нить
Ту сторону держит и эту.
Если ночью уходит сон,
То приходят цветные печали.
И неясные звуки забытых времен
Зовут в забытые дали.
Припев
Ложится туман, и стелется дым.
Все стало непрочно, все стало чужим.
Но в этой реке есть острова,
Чтобы найти о главном слова.
Если в ясном небе звезда,
То над городом веет покоем.
Звезда тебя позовет туда,
Где ты снова станешь собою.
Но если ночная гроза
Прогремит и мир не разбудит,
То утру смело открой глаза -
И пусть что будет то будет
Припев
Ложится туман, и стелется дым.
Все стало непрочно, все стало чужим.
Но в этой реке есть острова,
Чтобы найти о главном слова.
(С) БИО /(музыка)А.Яковлев – (слова)А.Бондаренко/ | для чАццкий:
Красивая песня. Спасибо. | А.Кочетков
"БАЛЛАДА О ПРОКУРЕННОМ ВАГОНЕ"
- "Как больно, милая, как странно,
Склонясь к земле, сплетясь ветвями,
Как больно, милая, как странно,
Раздваиваться под пилой.
Не зарастет на сердце рана,
Прольется чистыми слезами
Не зарастет на сердце рана,
Прольется пламенной смолой."
- "Пока жива - с тобой я буду,
Душа и кровь неразделимы,
Пока жива - с тобой я буду,
Любовь и смерть всегда вдвоем.
Ты понесешь с собой, любимый,
Ты понесешь с собой повсюду,
Ты понесешь с собой повсюду
Родную землю, милый дом."
- "Но если мне укрыться нечем
От жалости неисцелимой,
Но если мне укрыться нечем
От холода и темноты?"
- "За расставаньем будет встреча,
Не забывай меня, любимый,
За расставаньем будет встреча,
Вернемся оба, я и ты."
- "Но если я безвестно кану,
Короткий свет луча дневного
Но если я безвестно кану,
За звездный пояс, млечный дым?"
- "Я за тебя молиться стану"
Чтоб не забыл пути земного,
Я за тебя молиться стану,
Чтоб ты вернулся невредим."
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он стал бездомным и смиренным,
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал.
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном,
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал,
Нечеловеческая сила
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с Земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали.
С любимыми не расставайтесь,
С любимыми не расставайтесь,
С любимыми не расставайтесь,
Всей кровью прорастайте в них,
И каждый раз навек прощайтесь,
И каждый раз навек прощайтесь,
И каждый раз навек прощайтесь,
Когда выходите на миг... | для _Flare_:
Спасибо)
Патриарх Люй в своей «Надписи из ста иероглифов» написал так:
Силу жизни взрастивший забудет людские слова.
Устранилось сознание: деяние — как недеяние.
В покое-движении есть один общий исток.
В безмятежном покое кого еще можно искать?
Коли в правде живешь, будь с миром в ладу.
Живя с миром в ладу, век не собьешься с пути.
Нет заблуждений — природа сама покой обретет.
Природа в покое — дух вернется к себе.
Коли дух возвратится, сам собою родится Эликсир,
В Тигле Судьбы сойдутся Вода и Огонь.
Инь и ян направят теченье к истоку.
Все превращенья в одном гласе сойдутся.
Белые облака окутают вершину башни,
Сладкая роса станет вином бессмертья.
Глоток за глотком отпиваешь вино вечной жизни.
Кто поймет беззаботные странствия духа?
Покойно сидишь, слушая пение «лютни без струн»,
До конца проникнешь в секрет мировых превращений.
Всего написал двадцать загадочных строк —
И дошел до самого верха лестницы Небес.
(с) |
<<|<|16|17|18|19|20|21|22|23|24|25|26|>|>>К списку тем
|
