Форумы-->Творчество-->
<<|<|25|26|27|28|29|30|31|32|33|34|35|>|>>
| Автор | Друзьям издалека |
|---|
Босиком пробежаться по луже
И померять ее глубины.
Не беда, что буду простужен...
Блин, походу уже ангина. | Творите, себя вплетая
Незримо в стихию строчек,
Проступит душа.. и, чудо!
Слова превратятся в почки.)
Они расцветут цветами,
Улыбками отразятся,
Прозрачными грусть-слезами..
И снова слова родятся.) | Дождём прольётся небесная влага
Стечёт до земли и в неё впитается.
Родит человеку огромные блага,
А он убирать их потом заманается. | | не изщезай бусинка | Когда сердце давит, как камень,
Слезы высохли, мир – пустыня,
Лишь друзья остаются с вами
И тепло их в мороз не стынет.
Спасибо, мои хорошие! И за чудные стихи особенно!
не изщезай бусинка
Даже слов нет. Тронуло. Спасибо! | По каплям утечет моя печаль,
Наполнит влагой сумрачное небо,
Отяжелит сиреневую даль,
Сплетая воедино быль и небыль.
И прогремит могучий майский гром,
И вспыхнет молния, как полуслово,
Как озарение... Разжав ладонь,
Пущу по ветру семена былого.
Они осядут с пылью и дождем,
Чтоб прорасти душевной легкой силой
В том, кто доверчив, молод и влюблен...
...Гроза прошла, мир солнце озарило. | Дождь смоет всё: тоску, печаль и страх.
И с чистого листа начну всё снова.
Услышу вновь я щебетанье птах.
Спадут с души теснящие оковы.
С улыбкою войду я в новый день.
Я не боюсь, иду навстречу свету.
А коль случится вдруг на небе тень,
То значит солнце просто светит где-то. | Спасибо, Вертолетик!:-)
А вот картинкой навеяло:
http://stihi.ru/photos/kokku.jpg
Здесь по-домашнему уютно,
И по-приятельски тепло.
Наполнен воздух перламутром,
И ни к чему гребцу весло.
Кораблик замер, белый, хрупкий,
Как будто в воздухе повис.
Излишни трюм, каюта, рубка,
Ласкает парус нежный бриз.
Вся жизнь - как сон и вдохновенье,
Лишь провиденью ведом путь.
Остановилось вдруг мгновенье,
Да так, что страшно и вздохнуть. | Шуточное просетевое
В чужих страстях застряв, я ощутил сполна
Все чувства собственные... Эх, хлебну вина,
Чтобы уже совсем, где чьи не различать,
Как все переплелось-то, вашу мать!
А в каждой шутке - только доля.
Но чья? На то - Господня воля. | Мы улыбаемся сквозь слезы
И шутим горю вопреки..
Стихи, похожие на прозу
Кружась легли на дно реки..) | Все смыло море.
Так казалось мне.
Ушли печали, город позабылся,
с домами, с надписями на стене, -
ни разу даже ночью не приснился.
Но вот вернулась:
шум и суета,
трамвай под окнами колотит рельсы,
народ снует, спешит,
и разлита жара вокруг,
и рвется выше Цельсий.
Ни ветерка, ни легких облачков,
ни запаха целебного полыни,
ни луговых приветливых цветов,
смог в воздухе, как серый студень, стынет.
И солнце на ночлег не проводить:
нет горизонта, только небоскребы...
Как все же непривычно вновь входить
в печальный этот ритм!
Но вот попробуй
освободись и вырвись из тисков.
Но как, увы, пока еще не знаю.
Хочу туда, где воздух и вода чисты, свободны...
Глупо, но мечтаю... | | Вернулась наконец) | Вернулась наконец)
И счастливо улыбаюсь родному пропеллеру:-) | С небес лечу к тебе навстречу
В этот прекрасный летний вечер.
Вернулся в Творчество кумир.
Звучит пропеллер фыр-фыр-фыр.) | Хочу туда, где воздух и вода чисты, свободны...
Глупо, но мечтаю...
Эх, Машуля, нам ли быть в печали?)).. В первые дни после моря, наверное, у всех легкий депресняк) | | Бусинка))) еще! | Спасибо, дорогие мои! Как я вам рада!
А еще - будет. По-крайней мере, надеюсь.
Когда легкий депресняк отпустит:-) | №591 - прямо мой город описала :)))
Тоже захотелось в лес или ещё куда-нибудь на природу.... | | Для Амальтииртарэ: вот ведь как похожи все города, оказывается:-) | Попалось из Чичибабина, захотелось выложить, что и делаю:
“Наверное, это покажется старомодно-смешным, но для меня нет в человечестве звания больше, чем поэт, выше, чем поэт, нужнее людям, чем поэт. В стихах я иногда называю себя поэтом, когда мне это необходимо, чтобы через это название выразить какую-то важную мысль. Но только в стихах и только когда это нужно. В жизни — никогда, даже мысленно, даже в мечтах — никогда. И мне странно, как это можно сказать о себе: я — поэт. А ведь говорят, не боятся. Это же все равно, что сказать: я — герой или я — преступник. Или даже страшнее: сказать так — это посягнуть на тайну, назвать словом то, для чего нет в языке слов, что не должно и не может быть названо. Поэт — это же не занятие, не профессия, это не то, что ты выбрал, а то, что тебя избрало, это призвание, это судьба, это тайна. И зачем поэт, зачем стихи, если они не о Главном, если после них в мире не прибавится хоть на капельку доброты и любви, а жизнь не станет хоть чуть-чуть одухотвореннее и гармоничнее? Не знаю, как пишут другие. Для меня процесс писания — это тайна. «Ни дня без строчки» — не мой девиз. Я люблю говорить, что Бог поэтов — не церковный Бог. Не я пишу стихи — мне кто-то их диктует.
Когда мы читаем великую прозу, мы можем и не думать об ее авторе. Читая ее, мы любим не автора, а героя — Дон Кихота, Тиля Уленшпигеля, Наташу Ростову, Алешу Карамазова. У лирического поэта герой — сам автор, сам поэт. Это его мы любим, и он должен быть достоин нашей любви. Он должен быть похож на свои стихи, он и в жизни обязан совпадать с тем образом любимого поэта, который сложился у читателя-друга. И горе и беда, если не похож, если не совпадает: тогда он не поэт, а самозванец и обманщик, и читатель рано или поздно поймет это и уже не поверит ему.
Вот почему поэту труднее, тяжелее, ответственнее, чем прозаику или любому другому художнику: его стихи, его творчество должны подкрепляться биографией, жизнью, судьбой. Но и легче, но и радостнее: ничего не надо придумывать, ничего не надо сочинять, и в самом писании стихов уже награда, уже праздник. Если стих пойдет — он пойдет, если его нет — его ничто не заставит быть.”
"...Дело в том, что поэзию никогда не будет любить большое количество народу... Поэзия нужна тем, кто без нее не может жить. Таких людей всегда будет очень и очень мало — во все времена. И сейчас я думаю: слава Богу, что это так. Было бы ужасно, если бы поэзию любили, как футбол или песни Аллы Пугачевой. Поэзию не должны любить многие люди, это было бы обидно и неестественно. Я глубоко убежден в том, что людей, по-настоящему любящих поэзию, гораздо меньше, чем людей, пишущих стихи и издающих книжки... Люди, которым нужны были мои стихи, знали меня и в прошлые времена. Я не могу обижаться на жизнь. И не думаю: вот выйдет моя книжка — и сразу что-то изменится, меня узнают, примут и полюбят тысячи людей — нет, не будет такого чуда. Я, в моем возрасте, все об этом знаю, смею вас уверить. В этом смысле ничего не изменится."
Борис Чичибабин |
<<|<|25|26|27|28|29|30|31|32|33|34|35|>|>>К списку тем
|
