Форумы-->Творчество-->
<<|<|54|55|56|57|58|59|60|61|62|63|64|>|>>
| Автор | Где-то, у высоких гор... (стихи) |
|---|
Не нужно меня любить, лучше ненависть или презрение.
Идеал - полное безразличие к моему существованию.
Мне спокойнее жить когда не возникают сомнения
В отсутствии хотя бы минимального взаимопонимания.
Просто я не нуждаюсь в заботе, любви и участии -
Странен сам факт направления этого в мою сторону,
А всяческие разговоры и вопросы на тему счастья
Вызывают желание прострелить собеседнику голову.
Не стоит также искать у меня помощи или сочувствия,
Неспособность справляться с проблемами отталкивает -
У меня наблюдается патологическое отсутствие
Желания служить жилеткой и пахнуть фиалками.
Видимо, понять простейшие вещи не всем дано.
Возможно, для кого-то эти слова станут новостью:
Улыбка - не значит, что собеседнику не всё равно;
Пространный ответ - не суть заинтересованность. | для Asvalta:
Просто так получилось, что мне, как всегда, всё равно.
Это даже забавно, что ты никогда не прочтешь
Что сейчас я пишу и зачем. Как заточенный нож
Всё что ты говоришь и что делаешь всю свою жизнь,
Так приятно разбить в один час всё, чем ты дорожишь
...Я не знаю, теперь у меня еще больше поводов для...
Но я, кажется, понемногу учусь ненавидеть себя.
Похоже на крик на души.
Просто я не нуждаюсь в заботе, любви и участии -
Странен сам факт направления этого в мою сторону,
А всяческие разговоры и вопросы на тему счастья
Вызывают желание прострелить собеседнику голову.
Все проходит и это пройдет.
Искренность - это здорово. | | Напоминает Дельфина по ритмике | Похоже на крик на души.
В чем-то так и есть. Наверное, последние два стиха не стоило выкладывать сюда...
Все проходит и это пройдет..
Опыт показывает, что с течением времени это не проходит, а усугубляется.
для Electrochemist:
О, мне не первый раз это говорят. Наверное, действительно похоже.. | Хочется закричать так, чтобы никто не услышал. Глупо говорить, что ты живешь, когда только дышишь, когда бьется сердце (90 ударов в минуту), а мысли вечерами по одному маршруту. Когда идешь вперед по трамвайным рельсам, а кто-то кричит, мол, верь, не плачь, надейся и это звучит настолько глупо и фальшиво... И сотни людей идут рядом, проходят мимо, каждый по своим делам, каждый преследует свою цель. Ах, рассмотреть бы их лица поближе, в прицел!..
Хочется умереть так, чтобы никто не заметил, а жизнь через край и солнце, как назло, светит и ты улыбаешься кому-то - всё в порядке, всё просто замечательно!
Заходишь в комнату и промахиваешься мимо выключателя.
Заходишь в комнату и садишься на пол посередине, отстраненно наблюдая как кот цепляется за штанину и думаешь, что нужно что-то делать с этим миром вокруг или хотя бы начать с себя. Да, конечно, непременно. Пожалуй, с первого января и начну. Смешно. Плакать не научили, так уже вышло, чуть что - спасаюсь на страницах книжных, как будто это поможет. В жизни сюжеты такие - мурашки по коже, куда там книгам с их придуманными интригами...
Пытаюсь остановить поток сознания - не выходит, в голове сотни возможных событий, сотни мелодий. Некоторым людям стоит запретить думать законодательно - таким как я, например.
Ах да, всё в порядке. Всё просто замечательно. | я остаюсь на месте, я спешу куда-то,
на моих билетах открытая дата,
в моем кармане кольцо и плеер,
а под ногами развилок веер.
куда пойти мне, куда податься?
хочу уйти и хочу остаться.
хочу смеяться, но не умею... | для Asvalta:
Некоторым людям стоит запретить думать законодательно - таким как я, например. )
Здорово. Замечательный монолог. Я чувствую, что что-то произойдет...) | | 1165 - отлично) | 1165
Элеонора, Вы талантище. | Я чувствую, что что-то произойдет...)
Ах, если бы...
для Vertolet:
Серьезно? Спасибо. | Привет. Давно не заходил.
Прочитал. Понравилось. | | здесь всегда звучат стихи натянутой струной, и остаться невозможно равнодушным, натиск образов и эмоций, буря рифмованных лезвий... | Просто.. не сдаваться - это уже победа.
И.. дать шанс лучшему, что должно, обязательно должно появиться.
Просто в это верить. | *Полет для рыжего Локи
Звезды падают в море, отчаявшись мир осветить.
Я смотрю в небеса - там во тьме путеводная нить,
Я пройду вслед за ней, оставляя невзгоды вдали -
Так приятно хоть раз оторваться от бренной земли!
Я - огонь в этой тьме, я - стремительный легкий полет.
Дайте лютню, стихии, - сыграю, поверьте, без нот,
Дайте скрипку - и скрипка заплачет, а я засмеюсь.
Я свободен, смотрите! И я ничего не боюсь!..
Не боюсь темноты - в моих силах её разогнать.
Вслед за мной тень от крыльев - о да, я умею летать!
Ветер рыжие волосы треплет, он чует беду,
Я смеюсь и смеюсь; я как будто в полночном бреду.
Здравствуй мир, ночь, сверкающий звездный лес!
Я так весел и пьян - достучаться смогу до небес...
Я сжигаю мосты за собой и огонь мне подвластен.
До свидания, дом, меня ждет своенравное счастье. | Стих, который был на конкурсе.
Как я писала за чуть-чуть до выкладки работ - отдельная тема...
Шелест смятых бумаг нарушает рассветную тишь,
В грязно-сером окне бесконечные простыни крыш,
За спиной в очевидных потеках чужая постель.
Осень, может, стучится в мою приоткрытую дверь...
Только где эта дверь, где мой дом? Я не знаю, увы.
Всё что есть за душой у меня - черно-белые сны
О прекрасных мирах и о тех, кого я не встречал.
Осень тихо заходит, с собою приводит печаль.
Проходи, затвори только дверь в мой придуманный дом.
Ты прекрасна, как солнце, что скоро взойдет за окном,
Ты ужасна, как стены вокруг и как вся моя жизнь.
Нужно что-то менять, только что? Я прошу, подскажи.
Осень внемлет, на старое кресло сложив свой наряд.
Я запутался в рукописях, что прекрасно горят,
Я не знаю о чем написать. Мне уже всё равно.
Ветер бьется подстреленной птицей в двойное стекло.
Старый город укрыт белым снегом, лютует мороз,
Запах опия дивно соседствует с запахом роз,
На сыром чердаке в этот вечер нежданный уют.
Мои мысли как люди, что вечно меня предают;
Мои мысли - как светоч для этой унылой поры.
Жизнь - игра, только как распознать вехи этой игры,
Как найти её правила, сделать тактический ход?
С отрицанием старых идей завершается год.
Словно что-то сломалось во мне на исходе зимы -
Я не знаю как вырваться из этой странной тюрьмы,
Где решеток, цепей и охранников попросту нет.
Но так страшно покинуть её, выбираясь на свет...
Ледяная метель из-под стрехи оскалит клыки,
Раздирает мне грудь ощущение волчьей тоски,
Я хочу сделать шаг и навечно укрыться в снегу,
Я впервые смеюсь, когда падаю в злую пургу.
Звонко тикают в светлой палате чужие часы.
В Рим ведут все дороги, все зимы - к приходу весны
"Неожиданно" следом за ночью приходит рассвет.
Солнце только встает, распускается яблони цвет.
Я хотел умереть и я умер прошедшей зимой,
Я хотел обрести и обрел долгожданный покой -
Всё, что душу снедало, осталось в пурге февраля.
Змеи кожу меняют, а я поменяю себя.
Словно вата, жара забивает прохладу квартир.
Вроде те же глаза, только взгляд поменялся на мир,
Вроде руки всё те же и так же все тексты горят
И нет больше тоски - ей на смену пришел новый яд.
С новым летом начало берет моя новая жизнь,
В ней чуть меньше стихов и чуть больше цинизма и лжи,
Только планы, и точный расчет, и неделя в пять дней...
Скоро осень придет, я надеюсь. Скучаю по ней. | для Asvalta:
За спиной в очевидных потеках чужая постель.
В отличии от многих - мне эта строчка понравилась... Она очень жизненная и правдивая.
А вообще - стихотворение очень атмосферное и очень живое. Складывается ощущение, что вот чуть-чуть протянешь руку и сможешь потрогать осень...
Спасибо за эти строки... | Он считает, что всё бессмысленно,
Кривится при виде мороженого,
Не умеет бороться с бессонницей,
Не читал Теодора Драйзера.
Он пытался узнать, что есть истина,
Рассчитать пределы возможного...
От него сбежала любовница,
А он не заметил сразу.
Он любит коньяк и поэзию,
Не верит в судьбу и религию,
Ему безразличны традиции,
Мораль и теория Дарвина.
Очки носит с тонкими линзами,
Мечтает уехать в Норвегию.
Любуется хищными птицами,
Цитирует Гёте и Байрона.
Курит в форточку поздним вечером.
Иногда, забывшись, и в комнате.
Ему кажется - вот, еще один шаг
И разгадка почти на ладони.
Нелюдимый и недоверчивый,
Он как черт в этом тихом омуте
И в агонии бьется его душа.
Только он об этом не помнит. | для Asvalta:
красивая, откуда образ? | для мазерен:
Просто случайный образ. Ну, быть может, капелька меня. | | Она, хорошо понимает мысли Его |
<<|<|54|55|56|57|58|59|60|61|62|63|64|>|>>К списку тем
|
