Форумы-->Творчество-->
1|2|3
| Автор | Ледяные зеркала (миниатюры) |
|---|
По совету знакомых решила объединить все свои миниатюры в одном топике.
Извините, за повторения - большинство произведений уже было выложено на форуме в разное время отдельными топиками.
В последствии всю прозу буду выкладывать здесь.
Итак... | Магия лунной ночи
Ночь. Красота темного города завораживает, увлекает. Но я знаю цену этим увлечениям. Слишком хорошо знаю...
Я вышла из душной квартиры, спустилась к морю. "Аркадия" встретила меня яркими огнями, модной музыкой и громкими криками пьяных туристов. Как всегда. Не останавливаясь возле неоновых реклам, я прошла дальше, на пляж. Ноги сами повели меня к воде. Я скинула босоножки и зашла по щиколотку в море. Так приятно, когда антрацитовые волны мягко гладят босые пальцы ног, а легкий вечерний бриз игриво треплет волосы, рассыпающиеся по плечам шелковым водопадом.
Я поднялась на пирс. "Тешка"... Столько воспоминаний связано с этим местом! Сколько раз я просто стояла тут и смотрела, как из-за розового горизонта появляются первые лучи золотого солнца... И сейчас стою, балансируя на выщербленном морем и годами краю пирса, который незримым барьером разделяет "Аркадию" на два мира. Абсолютно противоположных, но удивительно гармоничных в сочетании друг с другом.
По одну сторону клубы, рестораны, дискотеки, дорогие отели и пляжи. Громкая музыка, множество ярких огней, отражающихся в соленой воде мириадами разноцветных брызг.
А с другой стороны - дикий пляж, мерцающие огоньки далеких пароходов, белые барашки на гребнях волн и, конечно, луна. Такая близкая, но недоступная, яркая и непостоянная, завораживающе прекрасная, но чужая и далекая. Ею любуются, но она незаметна; ею восхищаются, ей посвящают песни и стихи, но она безумно одинока в пустой холодной Вселенной... Как я.
Лунная дорожка стелется предо мной, зовет пройтись по волнам, под тихий шелест песка. Но, увы, ходить по воде могут только боги. А я не бог. Хочется расправить крылья и улететь ввысь, навстречу хмельным усмешкам звезд. Но у меня нет крыльев.
"Спустись на землю, девочка. Этот мир, полный нерешенных загадок и не раскрытых тайн, завораживающий свой красотой и показной хрупкостью, тебе не принадлежит. Твой мир, переполненный грязью: ненавистью и предательством, жестокостью и обманом, остался за последним поворотом. Вернись и живи, как раньше, в липких сетях серых будней. Вернись и, как раньше, пиши стихи, надеясь на чудо, которое вытолкнет тебя из однообразной рутины одинаковых дней. Или повзрослей и пойми, что чудес не бывает. Наивность - прерогатива юности,- с возрастом и она уйдет. И ты станешь циничной и хладнокровной как тысячи, десятки тысяч до тебя. И после тебя. Вернись, девочка. Вернись и живи".
Вернулась. И живу. Только изредка, при полной луне, прихожу на дикий пляж, смотрю на ластящуюся к ногам лунную дорожку, и жалею, что не могу ходить по воде, как боги. Ведь я не бог.
© 2008 | Дети ночи (Про вампиров)
В тень ночи, в шепот волн, в мерцание луны... Мы идем за свободой. Мы сжигаем дневные маски, окунаясь в омут чувств и желаний. Мы сгораем от осознания своей силы, власти. Мы не идем за лидером - мы сами ведем слабых на охоту. Мы не следуем правилам, презирая законы. Мы не толпа - мы одиночки, но каждый из нас стоит толпы...
Под черным сводом ночного неба мы пускаем Зов. Мы сами даем добро на охоту. Мы не убийцы - мы игроки. В каменных стенах ночного города мы свободны.
Первая охота... Чувство холодного лунного света на бледной коже, бархатное облако тишины, окутывающее тебя незримыми крыльями первой ночи, непередаваемое ощущение абсолютной власти над всем миром, над собой... Приходит понимание своей сущности, своей души.
Первая жертва... Кипит кровь в венах - не адреналин - азарт! И страх и радость - наслаждаясь первой кровью, мы не помним свою дневную жизнь,- мы ограждаем себя от мира людей не жаждой крови, а дикой, неукротимой свободой, жар которой горит в нас.
Днем нас не видят: мы такие же, как вы все - серые, скучные. Но ночью...Ночью мы открываем свою душу, свое второе я, свою истинную сущность. Нас называют вампирами. Мы - дети ночи, дети печали. Мы - циничные убийцы, азартные игроки, обаятельные охотники. Мы воплощаем в жизнь свою мечту - быть свободными от нелепых условностей и не зависеть от дурацких предрассудков внешнего мира - мира людей. Мы не верим ни в Рай, ни в Ад, мы идем наперекор канонам - мы выпиваем жизнь до дна, смакуя ее по капле, как истинные гурманы. Мы, как фениксы, возрождаемся из пепла собственных ошибок. Мы стараемся забыть свое прошлое, но хотим узнать будущее. Мы остаемся, чтобы уйти и уходим, чтобы вернуться. Мы не кидаемся в крайности, но не стоим посередине. Мы можем, как любить, так и ненавидеть. Мы ходим по краю и наслаждаемся этим. Для нас жизнь - это игра, в которой нет правил, в которой мы заведомо победители.
Наша жизнь свободна и под холодным светлым ликом луны мы, дети ночи, окунаемся в нее, как в огромный бездонный океан, таящий в себе опасность, но дарящий чувство упоения и удовлетворения самим собой, своими чувствами, возможностями.
Мы - не такие как все и мы гордимся этим. Нас ненавидят и нам это нравится. Мы вечные спутники луны и она любит нас. Мы не чтим традиции, но, сами того не подозревая, следуем им. Мы не гонимся за правдой - она сама догоняет нас. Мы не знаем страха и нас боятся. Мы легко можем предать, и нас не предают. Мы не бежим от смерти, не страшимся ее, и она давно перестала бывать в наших кошмарах. Мы не сжигаем мосты - они сами загораются, стоит перейти на другой берег.
Мы таинственные и независимые, идущие под луной, дети ночи. Мы свободные и одинокие дети печали...
Мы изгои этого мира - мира людей. Мы не теряем надежду - как можно потерять то, чего не существует?! - на возвращение. Нам не дано радоваться, но мы рады этому. Мы не можем смеяться, но мы смеемся... Мы не сравниваем себя с людьми - они проиграют в этом сравнении. Ведь мы состоим из одних лишь пороков - и потому идеальны...
© 2007 | Море
Волны, пена, водяные брызги,
Скала-утес и легкий бриз,
Граница моря, чаек крики
И дымка, легкая, как девичий каприз.
Рассвет,закат,рассвет -
Всего лишь ночь и день.
Но что есть сутки
Для безолвной вечности морей?
Море...Матовые волны мягко гладят золотистый песок,а багровые отблески заходящего солнца задорно сверкают,провожая уходящий день.Резкие крики чаек пронзают тишину летнего вечера.Темнеет.И вот уже усталая луна,выходя из-под опеки серых туч,приветствует первую звезду.Одинокая скала неслышно отбрасывает тень на маленькую лагуну.Где-то в стороне молодая пара признается друг другу в любви.А в сизой дымке на горизонте запоздалые пароходы перекликаются недовольными гудками.По неизменной лунной дорожке прогуливаются яркие звезды. Проходят века,тысячелетия,меняется мода и развиваются технологии..Но море остается таким же загадочным и неизведанным.Все так же кричат чайки вслед уходящему дню.Все так же тихо перешептываются волны под усталым взглядом вечной луны.
The sea...
Dim waves softly caress the goldish sand, and crimson reflexions of the setting sun fervently sparkle seeing off the leaving day. Acute seagulls" cries pierce the silence of the summer evening. It is getting dark. And here is a tired moon, leaving the guardianship of grey clouds and welcomes the first star. A lone rock quietly casts a shadow on a small lagoon. Somewhere aside a young couple makes a declaration of love to each other. And in a grey haze on the horizon tardy steamships call to one another with dissatisfied hooters. Bright stars walk on the immutable lunar path. Centuries, millenniums pass, the fashion varies and technologies develop... But the sea still remains mysterious and unknown. The seagulls still cry following the leaving day. The waves still silently whisper to one another under a tired look of the eternal moon.
© 2008 | Серый цвет алого
Ты помнишь пастельные краски летнего утра? Когда матовая ажурная дымка поднимается над розовым морем, а шум прибоя почти не слышен за отчаянным криком вездесущих чаек. Когда лазурные волны мягко омывают дикий пляж, а на прибрежных скалах вереск тихо нашептывает тебе на ухо ультрамариновые тайны древних цивилизаций. Но когда солнце ласково улыбнется из-за горизонта, рассекая водную гладь капризными барашками, а серое небо станет прозрачно-голубым, вдалеке быть может покажется старый парусник. И громче зашепчет вереск, закричат пугливые птицы, заволнуется спокойное море... Но корабль подплывет к берегу и станут видны обточенные ветром и годами мачты, ветхая грязная палуба и рваные паруса, давно утратившие алый цвет.
Растает корабль-призрак в ярком солнечном свете, но не исчезнет его след: его запомнит взволнованный вереск, запомнят дерзкие чайки и даже молчаливое солнце пошлет ему тёплый лучик сквозь эфемерную грань этого мира. Но не обязательно людям знать об этом... Пускай они рассказывают детям красивые сказки о несуществующем мире - быть может, вернется корабль из небытия жестоких сердец, и прохладный мрамор сменится ровным теплым огоньком. Мы живем, пока верим в сказки... Ты же помнишь это, Ассоль?
© 2009 | Запах ночи
Я хотела написать красиво и умнО. Написать о тысячи запахов, преследующих нас ежедневно, о том, что пахнет все - даже эмоции, о том, что... А, не стоят и упоминания мои намерения - лучше Зюскинда мне не написать, потому не стоит и пытаться. Скажу от себя.
Озоновый запах после дождя, сладковато-железный запах крови, душный запах пыли... Это все нам известно и далеко не ново. А чувствовали ли вы хоть раз запах ночи? Такой неповторимо свежий, пряный и немного томный. Едва заходит солнце и на город спускаются сумерки, начинают свой призрачный танец тени, принося с собой шлейф цветочных ароматов. И на берегу соленого моря, и возле шумной автомагистрали, и в городском парке, и на железнодорожном вокзале и заброшенном кладбище - везде этот запах. Такой дурманящий, неуловимый... Он проникает сквозь поры в нашу кровь, смешивается с адреналином, вызывая безрассудную улыбку на лице. Он расширяет зрачки и затуманивает сознание лучше любого алкоголя или наркотика. Хочется запрокинуть голову к темной бездне неба с бисерной россыпью звезд и счастливо рассмеяться.
Просто потому, что сейчас не существует никого кроме тебя.
Потому, что это - жизнь.
Потому, что это - ночь.
Потому, что ночь - это свобода.
Где-то в кронах деревьев играется ветер, оставляя едва уловимый запах цветущих акаций. Высоко-о... Можно на минутку закрыть глаза и стать таким же как он - легким, безрассудным, свободным. Погладить знакомый листок на старом дереве, подтолкнуть к гнезду сонную запоздалую птицу, растрепать волосы идущей где-то внизу, по такой далекой теперь земле, девушке. Она поймает шлейф этого аромата, почувствует Ночь и тоже станет ветром. Лишь на мгновение. Мгновение, длинною в вечность.
И вновь счастливый и немного пьяный смех, закрытые глаза, руки к небу и сводящий с ума запах... Скольких ты уже поймала в свои сети, ночь? И скольких еще поймаешь?.. Ночные мотыльки летят к огню, почему же люди - дневные создания так любят ночь? Не все... Не все способны почувствовать ее аромат, пить его взахлеб, жадно вбирая в себя до последней капли. Но те, кто хоть раз смог услышать запах ночи, будут помнить его всю жизнь, глядя с улыбкой на полную луну. Оживая с каждым заходом солнца...
© 2010 | О жизни, о смерти или Минута полета
Элеонора Карпач
Жизнь проходит быстро, смерть... Проходит?
Люди рождаются, живут, а все ради чего? Разве они мечтали о лаконичных словах сказанных за стопкой водки на поминках? Хотели ли затеряться в тысячах тысяч поколений, не оставив после себя даже памяти? Вряд ли.
Сколько жило до нас и будет жить после? Миллиарды. Но о нас никто не вспомнит - мы лишь мелкие серые пылинки, которые навсегда затеряются в Вечности.
Сейчас мы радуемся, огорчаемся, любим - живем. Но в любой момент может произойти не самое страшное, но необратимое - смерть. И все. Пустота, тупик, тьма. ТАМ нет ни райского блаженства, ни адской кары - только пустота. Бессознательное бессмысленное ожидание.. чего-то нового. Бесплодное ожидание.
И ради этого мы сейчас живем, да. Но КАК живем! Миллионы людей, исключая единиц - из миллионов! - прозябают в однообразной серой рутине, видя ее смыслом своего существования, находя ее приятной, наслаждаясь ею.
Люди! Неужели вам никогда не хотелось вырваться из клетки, которую вы называете миром?! Неужели это - все, что вам необходимо?.. И вам никогда не хотелось получить от Вечности что-то еще?!
Хотя бы просто взлететь. Пронестись над городами наперегонки с ветром, почувствовать за спиной рывки мощных крыльев, осознать СЕБЯ настоящего, без вороха ненужных правил и человеческих предрассудков. Ну неужели нет?..
Если бы мне был дан такой выбор - долгая жизнь или минута полета, я бы сделала свой выбор не сомневаясь. Лучше умереть свободным, чем жить в липкой паутине будней.
Возможно, это глупо. Но, черт возьми, как же заманчиво!
© 2010 | Это не задумывалось в качестве творчества, писалось спонтанно и...
А, впрочем, неважно. Пусть будет здесь.
Доктор Ложь
Что дает людям интернет - отдых, развлечение, информацию, возможность побыть кем-то иным или.. собой?
Что легче - скинуть маску или надеть поверх нее еще несколько? И что сложнее - не задохнуться под их тяжестью или помнить о них?
Вся виртуальная реальность - театр абсурда, где кто-то теряет себя, а кто-то - обретает.
Тысячи людей по всему миру спорят о пользе и вреде всемирной паутины, в то время как миллиарды им подобных уже давно подсели на новый вид наркотика. Польза, вред... Это уже не имеет значения, главное - наличие. Онлайн-игры, социальные сети, электронные магазины, мультимедиа - все это в какой-то мере способ самовыражения человека. И не важно признает он это или нет - суть не меняется.
Люди - ничтожные существа, не способные обойтись без переплетения сложных кодов. Привычка давно превратилась в манию, пусть сами они этого еще не осознали.
Миллиарды новых жизней, миллиарды новых судеб. Не способные и не желающие противиться новым технологиям, охотно предоставляющие себя для испытания нового оружия, психологического, но от этого не менее опасного. Как ночные мотыльки слетаются к огню так и люди - по собственной воле все глубже вязнут во всемирной паутине, радостно перебирая лапками и млея от собственного, неизменно высокого, интеллекта.
Независимо от возраста, социального положения, расовой и половой принадлежности, увлечений, характеров и пристрастий.
Не замечая своей одержимости.
Насмехаясь над описанием самих себя.
Уверенные, что с ними никогда ничего не случится.
Наивные, как малые дети, не взирая на жизненный и/или профессиональный опыт.
Искренне считающие себя венцом цивилизации.
Неизменно шагая по самой грани своего разума и сознания.
Все начинается просто:
http://.. | Муз. Моя вторая половина
У всех нормальных людей для вдохновения имеются музы. А у меня - муз. Вредный, рыжий и противный. И кого он мне напоминает?..
Он приходит всегда незаметно и почти всегда не вовремя. Садится на краешек стола и молчит. Взгляд глубоких зеленых глаз завораживает... Впрочем, как и всегда. Странный у него взгляд - пронизывающий, завлекающий и какой-то озорной, с хитринкой. Хочется протянуть руку и схватить за нос, просто так, потому что он... свой. Я называю его Локи - он чем-то похож на этого скандинавского бога - такой же вредный и рыжий. Смотрит со снисходительной улыбкой: "Я все о тебе знаю..." И рука нащупывает бумагу с карандашом, и новые строчки ложатся на клетчатую поверхность тетрадного листа:
Строчка за строчкой,
Ветер в деревьях,
Ночка за ночкой
Он в размышленьях...
В голове какая-то бесшабашная легкость, перед глазами стоит зелень его глаз и хочется петь, рисовать, писать... Все что угодно, лишь бы не прекращалась эта безумная эйфория, вызванная одним только его присутствием.
Теплая рука на плече и уже не хватает места на бумаге, неровные карандашные строчки сползают на стол, не в силах дождаться новой порции бумаги. Невозможно оторвать руку, чтобы перевернуть страницу...
Мысли о вечном?
Кто его знает!
Может, жалеет,
Что не летает...
В легких не хватает воздуха, трудно дышать. Он наклоняется вперед и заглядывает в глаза... В душу. Он - это я. Все просто. Легкое, почти неощутимое касание тонких музыкальных пальцев на щеке, и новый стих, новые строчки:
Оставь меня наедине
С моими мыслями,
Дай мне сгореть в твоем огне,
В молчанье искреннем.
Это так заманчиво - окунуться в переплетение рифм и фраз, эмоций и мыслей, чувств и идей. Вплетая в канву обыденных вещей свое к ним отношение, свое восприятие этого мира. Глаза в глаза, спутанные его рукой волосы, тихий смешок: "Твори, малышка..." И вновь водоворот рифм и словосочетаний, растворяющихся в зеленых глазах, кружит голову и туманит разум.
Хочу веселиться
Пока молодая!
Мечтой насладиться
И дикой свободой -
Твоею природой
От края до края.
Сгорая и возрождаясь в собственном огне, разбивая хрупкие своды реальности, окунаясь в иллюзорный мир своих творений... Я жива. И он жив. Мы живы... Эта бесконечная гонка сознания рождает новые истины, понятные только мне. И ему.
И пока живу я, будут жить и рождаться все новые строки моих произведений. Смысл жизни - в поиске смысла, а его обретение обесценивает жизнь, превращая ее в рутину. Я жива - и я буду искать и творить в меру своих сил и возможностей, не надеясь обрести что-то взамен. Ведь у меня уже есть он. А большего и не нужно.
© 2010 | Теория быта
- Вернись, дрянь такая!
Ага, щас, бегу и падаю. Да моя воля - вообще бы не вернулся. Как же раздражают эти вечные истерики... Поесть спокойно и то не дадут.
Спокойно иду вниз по лестнице, на ходу подключая наушники к старенькому телефону, - единственное, что немного облегчает жизнь - музыка. Успокаивает, расслабляет и, что самое главное, заглушает все посторонние звуки, к коим естественно относятся и крики любимой матери.
- Можешь не возвращаться! Глаза б мои тебя не видели, паразит!
Как избито и неоригинально. Одни и те же фразы который год. А как же самосовершенствование, не?
В уши ударил привычный рев Moonspell, страшным голосом завывающих на одной ноте "Me-ephisto-o-o". Что-то брутально как на сегодня, хотя под настроение в самый раз - обожаемые предки таки умудрились его испортить. Грррау, замеча-ательно.
Хм, неужели эта лестница все-таки закончилась? Или я стал таким медлительным?..
Вечер. Или ночь уже, кто разберет - на часы посмотреть, конечно, не судьба. Ну-с, прогуляемся.
"Hungry eyes are looking for Me..."
Это глаза тех двух гопников что-ли? Да нет, особо изголодавшимися они не выглядят, скорее наоборот - похожи на обожравшихся коал. Да-да, именно на тех милых мишек, которые под себя гадят. Так и эти - заплевали все семечками, накидали бутылок и гордо восседают на куче собственного дерьма, наслаждаясь жизнью. Примитив.
В краткий перерыв между сменой песни сквозь наушники уловил обрывок фразы: "..урить не ..ся?" Это мне что-ли?
Покладисто вынимаю из уха один "банан":
- Что вам, уважаемые? - Рука совершенно самостоятельно забирается в правый карман, нащупывая небольшой ножик. А что? С этими амебами - их же оружием. Мастер из меня, конечно, аховый, но лучше, чем ничего...
- Ты че, тупой? - Это тот, что покрупнее габаритами, - закурить, говорю, есть?
Боги, до чего однообразно! Они когда-нибудь выучат другую фразу или усохший мозг не способен перерабатывать такие объемы информации?
- Не курю.
"Мелкий" гопник разочарованно сплюнул. Они что, все по одному шаблону живут? Сразу представилось заведение, где подобные личности тщательно разучивают необходимые движения и фразы, повторяя за старшими. А что, "Школа юного гопника" - звучит!
- Ну че лыбишься, проваливай давай!
И это все?! Нет, ну я так не играю. Скучно живете, господа! Почти обиженно пожимаю плечами и возвращаю наушник на его законное место.
"Она одна
Как так получилось
Она одна
Она в него влюбилась"
В шоке застываю посреди дороги, выпустив из разом ослабевших рук телефон, - что за попсень в МОЕМ телефоне?! Кто посмел?! Ах, да, Наташка... Хрен она получит больше мой телефон "на поиграться". Мало родителей, еще сестричка - исчадие рая. И после этого еще меня же винят в отсутствии "минимальных человеческих качеств". Хм, забавная фраза, как раньше не замечал?..
Поднимаю телефон с пыльного асфальта, одновременно перелистывая плей-лист. Что у нас тут... Ага, есть. Исстрадавшуюся за десять секунд пытки сестринской музыкой душу приятно согрели Rage. Эх, ударим по розовой попсе темным метал(л?)ом!
И снова мысли возвращаются к повседневным скандалам: "Война и мир - отцы и дети", да простят меня товарищ Тургенев, толстый писатель со звериным именем и герой, разговаривающий с деревьями.
"Предскажи, предскажи им смерть!"
Ах-ха-ха, в тему песенка! Ну, смерть конечно - утрированно, но сплавить всех куда-нибудь подальше я бы не отказался, да...
Вдруг, мои мысли прервал яркий свет и..
Немногочисленные прохожие суетливо толпились вокруг старого жигуленка с покореженным бампером и пугливо оглядывались на лежащее неподалеку тело. Сквозь непрерывный поток ругани водителя тихо играла музыка в разбитых наушниках.
"Like an arrow in the air,
falling endlessly and I know we're gonna be
Higher than the sky, we're
higher than the sky.&quo | Пепел
В замке темно и мрачно. Не горят факелы в пустых коридорах, не суетятся слуги, не гуляют знатные гости вдоль фамильных портретов, не звучит привычная музыка в главной зале. Тихо и пусто, как в склепе.
С серых стен свисают обгорелые обрывки когда-то прекрасных гобеленов и пепел... Пепел повсюду: он летает в воздухе подобно снегу, серо-черная труха мелкими облачками вздымается вверх при малейшем движении воздуха. Невозможно поверить, что эта мелкая пыль - тысячи жизней...
Оставляя за собой шлейф из серой пыли, по коридору идет девушка. Идет медленно, прикрыв глаза и чуть касаясь кончиками пальцев покрытой копотью стены. И вспоминает...
Вот она, совсем еще ребенок, бежит по лестнице навстречу только что вернувшимся из гостей родителям. Веселый отец подхватывает ее на руки и кружит. Мать напускает строгий вид и говорит, что негоже юной леди бегать как дворовый мальчишка, но стоит ей услышать звонкий смех "леди", вся показная строгость слетает. Они вместе разбирают гору маленьких сюрпризов - неотъемлемую часть каждого родительского визита в гости без дочки...
Шестилетняя малышка вертится возле зеркала, представляя себя прекрасной дамой. Она видела, как на балу кружат в танце пары - элегантные леди и безукоризненно вежливые и галантные их кавалеры. В зеркале, возле ее отражения, вьются разноцветные бабочки и маленькие золотистые феи - как же долго пришлось упрашивать старшего братца немного поколдовать! Конечно, ему неинтересно с ней играть - девочка обиженно надула губки - он уже взрослый, недавно целых шестнадцать лет исполнилось! Для нее эта десятилетняя разница казалась целой жизнью...
Девочка лет восьми играет с собакой. Маленький щенок, украдкой пронесенный в замок, заливисто лает, выдавая ее с головой. Она готова была защищать его до последнего от родительского гнева, но мать только укоризненно покачала головой, позволив оставить пса. Так у нее появился первый настоящий друг...
Первый бал. Ей уже четырнадцать лет - она совсем взрослая! И такая же красавица как мама. В светло-голубом длинном платье, с уложенными "короной" темными волосами она чувствует себя настоящей королевой. А каких усилий стоило служанкам соорудить из вечно растрепанных непослушных кудряшек девочки-сорванца подобное великолепие знает только она... Ну, и те самые служанки, конечно.
Семнадцать лет. Стройная девушка с черными, как вороново крыло, локонами гуляет в роскошном саду под руку с высоким мужчиной в темных одеждах. Его звали Ален. Первый поцелуй у фонтана, яркие осенние листья, смущенное "Я согласна" - все это слилось в один безумный порыв, необъяснимую эйфорию. Наверное, так проявляется любовь...
А потом началась война.
Внезапно, быстро и страшно.
Она помнила все - огненные цветы, сжигающие цветы настоящие, кровь на свадебном платье, остекленевшие глаза самого дорогого человека. Помнила последние слова брата: "Жизнь стоит того, чтоб умереть за нее." Смысл этой фразы до нее тогда не дошел, но фигура брата, вспыхнувшего, как факел, в танцующих языках яркого пламени не один месяц являлась в кошмарах.
С тех пор прошло шесть лет. Шесть долгих лет, наполненных болью, грязью, кровью... Юная девушка, в одночасье лишившаяся всего, что было ей дорого, поклялась отомстить обидчикам. Примкнув к группе беженцев она покинула родные земли. Училась выживать вне аристократического круга без средств и связей. Училась выжидать и... убивать. Что, как выяснилось позже, было совсем не лишним.
И вот, война кончилась. Они победили, она победила! Почему же месть не принесла долгожданного облегчения? Почему так пусто на сердце, а поздравления друзей-соратников вызывают лишь глухое раздражение?.. "Когда месть становится смыслом жизни, по свершении мести жизнь теряет смысл" - почему-то именно эти слова звучали в ее голове при каждом новом восклицании: "Победа!" Врагов нет, друзей - тоже. И некуда возвращаться. Если только...
Девушка остановилась возле | Девушка остановилась возле оконного проема в конце коридора. В пустых серых глазах не отражалось ничего - пусто, как и в этом замке. Она забралась с ногами на широкий подоконник, и, упершись спиной в холодную каменную кладку, безучастно смотрела на начинающее розоветь небо.
А вокруг - пепел.
© 2010 | Единственный текст, привлекший внимание в ТФ. Спорили, спорили...
А ведь он вовсе не о религии. Образы, всего лишь образы... Но кому надо их разбирать?
Посланник
Северная часть старого кладбища всегда была пустынна. Там находились самые ветхие могилы, старинные заброшенные склепы, заросшие мхом и вереском, древние, потрескавшиеся от времени памятники. Из-за удаленности от главной аллеи и маленькой церквушки в центре погоста, эти места не выкупали безутешные родственники. Да что там, даже вездесущие бомжи и храбрящиеся подростки не пытались забраться в хитрый лабиринт, образованный шиповником и лозами дикого винограда за прошедшие десятилетия.
Тем более странно выглядели неровные блики желтого света, прорывающиеся из единственного окошка старинного склепа. Этот свет давало пламя тысячи свечей, неуклюже расставленных на всех видимых поверхностях внутри склепа. В самом дальнем углу довольно большого помещения на полусгнившем ящике, накрытом темным бархатом, покоилась внушительных размеров икона, изображающая Иисуса Христа. Возле иконы свечи не горели, оставляя угол слепым пятном среди желтого свечного ковра.
Каждую ночь в этом самодельном храме появлялась новая свеча. Низкий, сгорбленный старик вносил ее бережно, почти преклоняясь перед трепещущим в его руках маленьким огоньком. Со стороны могло показаться, что это живое существо пытается вырваться из плена сморщенных ладоней пожилого человека. Поставив свечу на свободное место, он подходил к иконе, падал на колени и начинал истово молиться, отбивая земные поклоны своему господину. Каждую ночь, на протяжении многих лет, повторялся этот незамысловатый ритуал.
Еще в бытность свою ребенком он знал, что его тело и душа принадлежат Богу. Что жизнь ему дана не просто так, а ради высокой цели. В детстве ему часто являлся статный белокрылый ангел с сияющим нимбом над головой. Он рассказывал мальчику о явлении Христа, о Ветхом и Новом Завете, о распятии и последующем чудесном воскрешении Сына Божьего. Мальчик рос, учился и все реже видел ангела. Последнее явление посланника божьего запомнилось ему особенно четко: именно тогда он узнал о своем истинном предназначении - провожать светлые души к Господу.
Почти семь десятилетий он исправно служил своему кумиру. Одна душа - одна свеча. Каждую ночь он молился и умерщвлял свою плоть во имя Христа. Каждый новый день встречал на коленях, обратив лицо к солнечному свету. Он никогда не задумывался, почему пламя свечей не гаснет, а души так сопротивляются прежде чем перейти в лучший для них мир. Он исполнял свое предназначение и грязный нож каждый вечер окрашивался темной кровью во славу Распятого.
Но сейчас... Он слишком стар для выполнения своего долга. Молитвы уже не придают сил, немощное тело отказывается подчиняться, а образ светлого ангела со временем потускнел и подернулся тонкой паутинкой тлена.
Через несколько дней, проходя мимо буйных зарослей шиповника в северной части погоста, кладбищенский сторож учуял странный сладковато-гнилостный запах. Решив найти его источник он прорвался через колючий кустарник и едва не задохнулся от невыносимой вони, доносившейся из приоткрытой двери заброшенного склепа. С трудом преодолевая рвотные позывы, сторож зашел в полуразрушенное здание, уже догадываясь, что он там обнаружит.
На залитом воском полу лежал, раскинув руки, старик. На уже начавшем разлагаться лице застыла удовлетворенная улыбка, а в остекленевших глазах отражались блики несуществующего огня, превращающего лицо в ирреальную маску. Взвился в воздух рой трупных мух. Из дальнего угла брезгливо кривил тонкие губы Иисус, презрительно глядя с иконы на останки своего раба.
© 2010 | А где же про быструю фуру?
ПС А мою переделку выложишь?))) | для Vertolet:
Так то вроде как зарисовка...
И вместе с твоей переделкой все это в стихотворной темке валяется :) | Новый бред. Без смысла, без сюжета, только несколько осколков...
Но - как умею.
"Бывает и хуже"
Дерзкий солнечный зайчик нахально прыгал по крышам и окнам стоящих в пробке машин. С любопытством заглядывал в глаза редким пешеходам, вяло плетущимся по жаре. Ему, родившемуся в жаркий июльский полдень, все было внове – звон трамваев, шуршание автомобильных колес по асфальту, грохот многочисленных строек, огромные стеклянные витрины, в которых так чудесно купаться, высотки с множеством зеркальных окон, где он мог резвиться часами… Но больше всего его интересовали люди. Вечно играющийся с отражениями, лучик привык воспринимать предметы в двух видах – те, в которых он мог отразиться и поглощающие свет, самые опасные для него. Люди не подходили ни под одну категорию – они оказались носителями зеркал. В этих маленьких осколках – он знал, это называется «глаза» - отражался весь окружающий мир. У каждого – свой. Вот и заглядывал лучик в лица прохожим, с любопытством вбирая в себя разноцветные картинки-отражения чужих душ.
Тебе семнадцать лет. Ты только что поступила в медицинский институт, спешишь поделиться замечательной новостью с друзьями и мысленно уже предвкушаешь потрясающий праздник по этому поводу. Ты не задумываешься о философских понятиях свободы, души, смерти – это слишком скучно и неинтересно! Будущее представляется тебе в ярких красках, а заветная мечта – красавец-муж на роскошной яхте – непременно сбудется. Ведь у такой прекрасной девушки не может быть иначе. Ты считаешь себя совершенно счастливой и радостно улыбаешься, несмотря на жару и духоту пыльного города.
Тебе недавно исполнилось девять. Долгожданный день рождения начался с горы подарков и любимого ванильного мороженного. А потом пришли одноклассники со своими родителями и все вместе вы отправились в новый парк аттракционов. Веселая игра с приятелями на заднем сидении папиной машины, конфета, случайно проглоченная вместе с бумажкой, веселая мама, укоризненно качающая головой… И грохот, как взрывы в компьютерной игрушке старшего брата, что-то темное, давящее сверху, красно-серые разводы вместо лица у мамы.. и свой собственный крик, надрывный и пугающий. Ты так и не понял что произошло, когда суетливый человек в ярко-желтой жилетке вытаскивал тебя из покореженной машины, что-то неразборчиво бормоча. Ты даже не помнишь что было «до», только иногда видишь во сне этот день и, проснувшись, сидишь, как сейчас, уткнувшись лбом в железную спинку общей кровати. И стараешься не плакать.
Тебе семнадцать. Ты родился в достаточно обеспеченной семье, много путешествовал. У тебя блестящие перспективы в жизни, ты строишь планы о учебе в каком-то престижном университете. И почему-то чувствуешь себя не на месте. Как будто это – не твоя жизнь, а ты случайно надел чужую личину. А снять – никак. Жизнь вертится вокруг тебя, подобно яркой карусели, мир мельтешит перед глазами, как в безумном сне. А тебе хочется чего-то постоянного, чего-то.. своего. А вокруг все чужое – улыбки, взгляды, лица. Чужая жизнь. Твоя…
А тебе уже пятьдесят три года, тридцать из которых ты просидел в районном отделении милиции. Сейчас ты промокнешь потный лоб засаленным платком и начнешь собираться домой, в насквозь провонявшую горелой капустой коммуналку. К жене, которой будешь уже привычно доказывать, что бутылки 3-4 пива после тяжелого трудового дня – самое то. А если она еще за водочкой сбегает… Муж служит на благо Родины, мужу можно. А жена, конечно, закатит скандал и выставит тебя вместе с пивом и грязными носками за дверь. Ну что ж, не впервой, коллеги давно зазывали отметить новоселье. Если бы ты еще мог вспомнить, чье…
Тебе тридцать один год. Ты успешная деловая женщина, работающая в престижной кампании. Красивая, умная, обаятельная. У тебя есть все, что нужно для хорошей жизни – квартира, машина, стабильный заработок, понимающие родственники и проверенные друзья. Вот только в любви не везет. Почему-то тебе попадаются или альфонсы, или аферисты, или подлецы. И | Изменяют, предают, подставляют… Забирая каждый частичку души. Вот и сидишь ты, как сейчас, в своем кабинете со стаканом апельсинового сока и переписываешься по аське со странными товарищами, в нелепой надежде найти свое счастье.
Тебе девятнадцать лет. Ты лучший студент на факультете, интересный парень, вечно в компании друзей-знакомых-приятелей, которых не счесть. У тебя есть девушка - самая красивая на свете! – и ты производишь впечатление довольного жизнью человека. Но почему-то хорошо смеется тот, кому больше всего хочется плакать. Улыбаясь друзьям, ты с каждым днем все глубже ощущаешь свою полную беспомощность, неспособность сопротивляться давлению обыденного мира. Но тем не менее продолжаешь жить по установленной кем-то системе. И так бывает.
Тебе шестнадцать, то совсем недавно окончила школу. Уже который день тебя преследует странное ощущение неотвратимости – ты четко осознаешь, что впереди еще вся жизнь, но и замечаешь, насколько она короткая. Время… Ты привыкла четко распределять его, путаться в хаотично-четком переплетении временных потоков. Потому и тоскуешь сидя у окна, позабыв про учебу и друзей…
Лучик в растерянности замер, потеряв из виду очередные зеркала-глаза. Ему показалось что-то общее в круговороте мириадов сознаний, - что-то, объединяющее всех…
Вдруг яркий солнечный диск перекрыла черная клякса луны. Маленький лучик среди тысяч своих собратьев суматошно заметался по зеркальным окнам высокого здания, постепенно тая. Миллионы людей копошились на земле, не обращая внимание на внезапно потухшее светило. Действительно, в жизни встречаются вещи пострашнее затмения…
© 2010 | Ностальгия
Разбираю школьные тетради. Одиннадцатый класс. Темные обложки, изрисованные поля и.. стихи. Среди конспектов о ДНК, разбивая химические реакции, путаясь с логарифмами и интегралами, хаотично разбросанные среди исторических дат. Строчки, рифмы, минутки жизни… Я провожу рукой по гладкой бумаге, и перед глазами пролетают картинки моей же жизни. Школьное время… Для кого-то школа – это друзья и проказы, для других – учебники и нудная зубрежка, а для меня…
Холодный светло-голубой стул, исписанная (в основном мной же) деревянная парта, выкрашенная в тот же мертвый цвет, ледяной ветер в шею из разбитого в нижнем левом углу окна. Грохот музыки в наушниках, перемежающийся мелодичными переливами или не менее мелодичными подвываниями исполнителей. Флер, КиШ, Otto Dix, Manowar, Rob Zombie, Мельница, Cradle Of Filth – неотъемлемая часть жизни, связка кожаных браслетов на запястье, враждебные взгляды одноклассников, горьковатый привкус черной помады на губах, бесконечная вязь тангенсов-синусов-косеконсов, небрежно выводимая левой рукой. Карандашные наброски поверх текста, стихи на центральных листах тетради – чтоб можно было вырвать перед сдачей на проверку. После уроков – яркие листья, тонущие в лужах, хлюпающая грязь под черными ботинками, холодные капли дождя на щеках, тяжелая сумка, оттягивающая левое плечо… И ощущение абсолютного счастья. Место у окна в маршрутке, прозрачные косые капли на окне, Rage в наушниках и мелькающий темно-серый асфальт, закиданный сбитыми ветками. Два рубля за проезд, прыжок через огромную лужу, ветер, набрасывающий на лицо мокрые волосы, истеричный гудок чуть не сбившего меня грузовика, укоризненное покачивание головы знакомой продавщицы. Двор, утонувший палой листве, недоремонтированная дорога и лужа-озеро у подъезда… Выстуженная квартира, – предвкушение вечернего нагоняя от мамы, – дождь, заливающий балкон. А там – маленькие люди с зонтиками-кнопками, огромное «поле» голых деревьев с разноцветными крышами частных домов, седое небо, слившееся с серо-зеленым осенним морем. Я всегда могла различить эту черту, даже скрытую туманами и дождем…
Я закрыла потрепанную тетрадку по алгебре. Что было – ушло и уже не вернется, – глупо жалеть о прожитых днях. Плохо, когда праздник кончился, но еще хуже, если его вообще не было. У меня он был – так к чему сожаления? И все-таки, глядя с четвертого этажа на оживленную дорогу за окном и цветущие акации вдоль трамвайных рельс, так хочется вернуться в ту холодную осень и видеть за окном совсем иной пейзаж…
© 2010 | | Уже ностальгия? Хотя первый год чаще всего накрывает. Симпатишно пишешь | для drunkwind:
Не по школе ностальгия, а по отсутствию проблем, осени и старой квартире :) |
1|2|3К списку тем
|
