Форумы-->Творчество-->
<<|<|6|7|8|9|10|11|12|13|14|15|16|>|>>
| Автор | Сказки Ветра |
|---|
| Карашо | для praduschko:
для Vertolet:
Благодарю | | А про демиургов сказочка будет?) | | Про грифончика сказочку надо бы) | Сказка тридцать седьмая. О рассвете
Когда медленно, но неумолимо гаснут звезды, не растворяются во тьме, как обычно это делают предметы, не уплывают в даль, но едва заметно тускнеют, выцветают в равномерно сочащемся свете, подобно воспоминаниям, хочется вцепиться пальцами в миг, держать, упираясь ногами, напрягая все мускулы до боли, не пустить, растянуть… и смотреть, видеть, запоминать. Хочется ощутить, впитать в себя до последней капли все краски, переходы, состояния.
Что за нелепый бред… Все к лучшему. Взгляд опустился вниз не в силах терпеть.
Когда глубокую, совершенную, Тьму, словно сетка уродливых трещин, прорезают неясные силуэты, смутные очертания, размытые контуры – едва заметные отсветы, кажущиеся яростными вспышками, обжигающими, но притягивающими, непонятной силой удерживающими глаза, хочется бросить тело вперед, стянуть, сшить, да хоть бы грудью закрыть эти, пока еще тонкие, надрезы на краю ночи.
Пламя,.. даже сквозь метнувшиеся вниз веки ощущается вся бритвенная острота вырвавшихся лучей.
Когда Солнце с натугой взламывает горизонт, как корень старого дерева асфальт, и ползет вверх, разбрасывая снопы света, слух, рассказывает о том, что называют пробуждением мира. И хочется верить, что именно сегодня это станет началом чего-то лучшего. | | Как-будто сам увидел наяву твою сказку, Ветер) | | супер... | для Vertolet:
для _МУК_:
Спасибо) | для drunkwind:
Вот ты рассказываешь, всё то же самое, что и я, только в прозе.
Научи ))) | ах, как прекрасно.
относительно недавно впитывала всем своим существом счастливые минуты. и пыталась запомнить это ощущение, что бы потом его воскресить.
спасибо за еще одни прекрасные минуты,и воспоминания.:) | для No_name_No_face:
Ушел писать мануал на 10 томов.)))
Если серьезно, то на данный момент я считаю, что стихи писать можно научить кого угодно - это не будут шедевры, но вполне качественные работы. А вот проза для меня загадочна)
для true_lioness:
Рад, что заглянула). | Сказка тридцать восьмая. Главное - цель.
Гидра топала по ступенькам, все вверх и вверх, должно быть, впервые в жизни жалея, что она не какая-нибудь шустрая легкомысленная дриадка. Занятие это, если честно, надоело ей ступенек двести тому назад; было жарко, дыхание сбилось, и кушать хотелось неимоверно. Мысли о дриадках плавно и незаметно перетекли в гастрономическое русло, навязчиво крутясь во всех трех головах и отвлекая от цели. Вот если бы у вас, друзья мои было три головы, вы бы не хуже гидры знали, как это сложно, решить куда пойти. Тяжеловесная красотка приостановилась, шумно выдохнула и с надеждой завертела головами в поисках зазевавшееся дриадки. Домик то явно был эльфячий – только эти садисты могут так издеваться над голодной гидрой – стало быть, и дриадка может где-то тут болтаться. Не, вы не подумайте, гидра не была тупая и прекрасно понимала, что этому объекту секундного вожделения не откуда взяться на зачищенной территории. Просто процесс целеполагания у трехголовых красавиц, как и у многих одноголовых чуток замедленный, но в силу объективных обстоятельств. Гидра сплюнула, ну хоть бы скелетика какого дохлого… А проклятая лестница будто бы прирастала сверху, уводя куда то в заоблачные дали и упорно не желая заканчиваться.
Красивая, надо сказать, была лестница. Древний камень, местами проросший травами, несмотря на всю свою, ощущаемую даже ногами гидры, нерушимость, настолько хорошо вписывался в окружающую картину живой природы, что не мог не радовать глаз. Увитые плюющем колонны поддерживали резные арки, вознося их на высоту недостижимую для гидры даже в прыжке. Лестница вела к корневой системе дерева, словно парящего в воздухе (как ушастые умудрились его туда загнать, гидра была без понятия). Внутри, опутанный корнями со всех сторон прятался дом, а над ним, как фикус над кадкой, возвышался древесный гигант такой величины, что осмотреть его целиком с лестницы никак не удавалось. С кроны свисали белесые полупрозрачные полотнища – то ли паутина, то ли украшения, они хоть и были похожи на сопли, текшие недавно из всех шести ноздрей малыша, но дополняли пейзаж, добавляя очарования и внося нотки загадочности.
Рассматривая красоты местности, гидра и не заметила, как дошла до верха. Перед ней был широкий двор, и шагать до дверей, призывно открытых на другом его конце, оставалось еще не мало. Гидра, отдуваясь, закатила глаза и от всей души плюхнулась на хвост, предчувствуя продолжение прогулки. «Чертовы светлоухие», - думала она, - «ясно, почему вы все такие тощие, если до столовки вот так добираться приходится». | для drunkwind:
*плачет* Гидру жалко! | Гидру жалко
Так покорми, что ли))) | для drunkwind:
Загнанных гидр прикармливают | для drunkwind:
когда впервые прочла название темы приглючилось "сказки Верта")
про гидру понравлось.очень уж жалко её=( | Возвращаюсь к циклу сказок под названием "Осенний город", начатому еще прошлой осенью и безжалостно прерванному навалившейся работой)
Сказка тридцать девятая. Из окна.
Длительные поездки в автобусе - неотъемлемая часть жизни многих людей. Часть, к которой постепенно привыкаешь настолько, что становится крайне сложно не заснуть, сидя в неудобном кресле или даже стоя на одной ноге и выполняя силовые упражнения на перекладине-поручне. Сложно заставить себя воспринимать мир, а не пропускать его сквозь, как стекло пропускает лучи света, без ощущения, без следа.
Время, ползущее не менее лениво, чем мокрые стволы деревьев за окном, уходит, как это ему свойственно, неумолимо и безвозвратно. Время, отмеренное расписанием, бесцельно потерянное, впустую потраченное, сгоревшее без следа. Вопреки ритмично мигающим точкам на часах, мгновения вспыхивают не ровно, следуя за музыкой кочек и игрой цвета там, снаружи, сгорают, оставляя привкус беспомощности и безысходности. Могли ли они уйти как-то по-другому, оставить след в памяти или кошельке? А не все ли уже равно?..
Осень, прогуливающаяся за окном, в небрежном сером костюме, поигрывая тростью, норовит впарить свой элегантно-ироничный нигилизм, взяв взамен лишь не длинную, в принципе, цепочку вспышек мгновений. Для кого-то эта цена слишком высока, а у кого-то просто нет выбора. Листья падают,.. лужи большие,.. дома серые,.. небо еще того страшнее… Как всегда. А по грязному стеклу, оставляя извилистые дорожки, стекают капли, друг за другом, все больше и больше, скрывают за собой мир, прячут настоящую суть вещей, превращая прыгающих через лужи пешеходов в смешных скачущих чертиков. Наплывы и подтеки складываются в причудливые рисунки, по которым взгляд может блуждать бесконечно, находя новые черты и знакомые силуэты. Разум лихорадочно ищет красоту и смысл… Нет не в каплях на стекле – в них и то, и другое несомненно – в жизни, состоящей из потерянного времени и оправданий и оправданий этих потерь. И находит,.. находит, рассматривая мир через кривое полотно мокрого стекла.
И по прежнему грустно, но на то уже совсем другие причины. Просто потому, что осень. | Сказка сороковая: О бодуне.
Морда у огра была настолько похмельная, что жалостью к нему преисполнились даже те, кто поставил против. Прямо скажем, зеленая была морда, гораздо зеленее, чем обычно. Вывалившись из ворот и запнувшись за собственную дубину, бедолага приглушенно выматерился и сощурился от яркого солнца, радостно освещавшего поле предстоящего боя. Гримаса при этом получилась настолько жалостливая, что сердобольная эльфячья бабушка, невесть каким чудом оказавшаяся в первом ряду зрителей, осенив себя знамением священного дуба, воздела руки к небу и возопила громовым голосом: «Та шош вы творите то, ироды… Дайте ему хоть рассолу».
Наступила гробовая тишина, и только огр не очень довольно зыркал на бабулю – рассол явно не был тем, чего ему хотелось. Народ молчал секунды две, а затем, повинуясь чувству сострадания, так не ожиданно разбуженному, разразился дружными криками, переходящими в скандирование:
- Рассол! Рассол!! РАССОЛ!!!
Несчастный огр, думая, что голова его сейчас взорвется, уронил дубину под ноги и скорчившись попытался закрыть уши руками. Что сейчас происходило в его душе, и какими карами мысленно грозил он бабуле, народ не интересовало. Люди, эльфы, гномы и все остальные, объединившись в порыве собственной доброты и наслаждаясь им, вообще ничего не замечали.
Минут через пятнадцать, вопли начали стихать, на арену вкатили бочку рассола, а огр нерешительно оторвал одну руку от уха. Шум на трибунах перешел в тихий шелест, боец оторвал от головы вторую руку, обреченно глядя на едущее к нему спасение. И тут бабуле показалось мало. Вновь высунувшись за ограждение, она добавила сорванным уже голосом:
- Расооооооол!..
Огр не выдержал. Эти гиганты, как не странно, обладают очень тонкой нервной системой. Могучий удар ногой (впрочем, присутствовавшие на трибунах врачи уверяли потом, что это был всего лишь тик) послал валяющуюся на земле дубину через все поле к противоположным воротам. Выходящего тем временем из них латника не спас ни щит, ни броня. Зубы летели практически так же далеко, как дубина.
Так в Империи был изобретен футбол, и альтап огров – похмельные дубинометчики. | для drunkwind:
А еще говорят, что пить вредно. | Опять эльфы во всём виноваты ((
Да и бабуль таких у нас не встречается, это скорее какая-нибудь бабушка ополченца, судя по речевой характеристике))
А слогом Дранквинда не устаю восхищаться! |
<<|<|6|7|8|9|10|11|12|13|14|15|16|>|>>К списку тем
|
