Форумы-->Творчество-->
| Автор | посвящается времени. |
|---|
Не так давно ходил по нашей большой и красивой планете Земля один незаметный человечек. Это был мальчик, позже – юноша. Он ходил по миру и жил свою жизнь. Был он из семьи не сказать чтобы богатой, но и не бедной. Учился он не сказать чтобы хорошо, но и не плохо. Он рос, менялся.
Мальчик много думал. О себе, о жизни, о мире. О высоком и непонятном его еще несозревшему мозгу. Многие вокруг него тогда еще не думали о подобном, но мальчик не чувствовал себя особенным. Он очень рано понял, что не звёзды вращаются вокруг него, что он не центр вселенной. Мальчик знал, что он всего лишь один из многих. Не лучше других. Ничем.
У него было много комплексов, были фобии. Мальчик редко радовался своим достижениям, потому что понимал, что другие могут намного лучше. И нет ничего такого, в чём он был бы лучшим или хотя бы был хорош. Мальчик не любил спорт. Ему не нравились физические нагрузки. Он боялся боли. Мальчик не хотел заниматься ничем травмоопасным, потому что берёг своё тело. Но зато он спокойно ел вредную еду и, когда подрос, начал пить алкоголь, заявляя, что ему плевать на своё здоровье.
Мальчик любил творчество. Он вообще многое любил, но, попробовав и почувствовав преграду трудности впереди, отступал, заявляя, что, мол, это не моё. Больше всего мальчик любил музыку и театр. И за них мальчик брался постоянно, и хотя часто твердил себе, что это не его, хотя каждый раз отступал перед преградой, он всё равно снова брался за эти дела.
Мальчик всегда жаждал славы. Не власти, не денег… славы. Но он в своей жизни не стремился быть лучшим. Лучшим в чём-то или во всём. Точнее, он уговаривал себя, что не стремится. На самом деле всему виной была лень. Но в этом мальчик, а затем юноша не хотел признаваться даже самому себе.
Таким был этот мальчик.
А в какой-то момент, будучи еще совсем ребёнком, он начал читать. Впервые читать не из-под палки и «потому что надо», как читают все маленькие дети, а из интереса, с удовольствием.
И книга, которую он начал так читать была не классическим произведением, не чем-то высоким, а обычным фэнтези, чтивом…
Мальчик не знал, что за следующие годы он прочитает много такого фэнтези и фантастики… что он полюбит их. Намного больше классики. Намного больше того, что отражает какие-либо реалии или проблемы. Он полюбит то, что просто погружает в прекрасный мир, полный чудес…
Прошло время. Мальчик стал юношей. И юноша этот уже сам писал литературные работы. Подобные тем, какие он до этого читал. Юноша жаждал передать миру то, о чём он мечтал, все свои фантазии. И еще ему хотелось славы. Он мечтал, что однажды придёт в школу и вальяжно бросит на свою парту большой роман… роман под твёрдым переплётом, напечатанный в крупном издательстве.
И это будет его победой. Его настоящей первой победой…
Парень не знал, что вскоре это станет самой сильной его мечтой. Гораздо больше мечты стоять на сцене и петь… или кланяться аплодирующему залу после удачно сыгранного спектакля.
Прошло еще время. И наконец парень решился. К тому моменту он написал уже много. Уже много мелких работ, более или менее крупных работ. Он развил свой язык и научился думать. Он начал учиться в университете и узнал много нового про литературу.
И в какой-то момент он понял, что готов начать. Юноша, набравшись терпения, решил закончить все свои открытые на тот момент проекты… разобраться со всеми проблемами с учёбой, которые могут помешать ему работать… накопить информацию… продумать всё, что понадобиться.
И тогда он начнёт.
Так и случилось. Дело было осенью. И до следующего лета юноша часто, гуляя вечерами по родным улицам и дворам, держа собаку на поводке, думал о предстоящем романе.
Сначала появилась идея. Она пришла неожиданно и была очень проста и банальна. Но в ней была какая-то изюминка.
В течение года идея обрастала образами, видоизменялась, приобретала новые формы. Созидался мир. Созидался сюжет. Созидалось произведение.
По крупинкам, по мелким деталям юноша собирал в своей голове всё, что может ему понадобитьс | понадобиться, и удивлялся… удивлялся тому, что каждая новая деталь органично дополняет мир, придаёт ему новый смысл… часто прохожие оборачивались, когда слышали, как юноша, гуляющий с собакой вдруг вскрикивал: «Ну конечно!»
Вскоре мальчик понял, что он собрал всё, что нужно. Теперь будущее произведение казалось уже совсем не таким, как в начале. Оно приобрело глубинный, скрытый смысл.
Дело было в мае. И парню уже не терпелось начать. Он заканчивал или сворачивал свои работы, проекты… и с нетерпением ждал, пока отгремит своё летняя сессия, и он с чистой совестью сможет сесть за работу.
Всё чаще он мечтал о славе. О том, что будет в будущем. Как он будет распоряжаться полученными за книгу деньгами.
Парень уже знал, в какое издательство отправит книгу. Он не исключал, что её не примут, но был готов бороться. А если нет – то искать другие издательства.
Миг, когда он бросит книгу на парту перед изумлёнными сокурсниками, всё чаще представал перед глазами. Парень грезил им… хотя и знал, что всем, скорее всего, будет всё равно. Что почти никто из его друзей не оценит работы. Но и это сейчас было не самым важным.
Одним тихим вечером парень ходил по двору, рассеянно глядя, как его пёс что-то выискивает в траве.
В голове носились мысли о том, как о нём напишут статью в википедии… как у него будет своя группа вконтакте… как о нём будут негативно отзываться критики, споря о его произведении, пусть ругая… но они будут говорить о нём!..
Маленькая квартирка, тихая работа писателя… немного грустное одиночество, присыпанное свободой от уз брака…
Мелкие радости, которые стремился когда-нибудь получить невысыпающийся от предсессионных хлопот парень.
Ночь за спиной как-то странно шелестела. Парень тряхнул головой, освобождаясь от мыслей, и посмотрел туда, где только что была собака. В темноте её силуэт куда-то затерялся. Парень начал звать, обходя эту лужайку… не впервой, но сердце каждый раз от таких ситуаций начинало биться чаще, нервы натягивались…
Парень походил туда-сюда минуты три… затем собака вдруг довольно выбежала из соседних кустов.
Юноша устало выдохнул и побрёл за тут же устремившимся дальше по делам псом. Нервы еще не пришли в норму. Небо сверху было затянуто тучами и сулило скорым дождём. От этого дождя у парня вдруг начало ныть тупой болью сердце.
Еще недавнее лирическое настроение сменилось на что-то унылое, усталое и раздражающее.
- Марс, идём домой! – устало пробормотал парень, когда пёс остановился, принюхиваясь, у очередного столбика.
Собака на команду никак не отреагировала.
- Марс, идём! – уже раздраженно прикрикнул парень.
Снова ноль реакции.
- Марс!.. – едва ли не плаксиво позвал парень, закрывая глаза и мысленно считая до десяти. Нервы всё так и не успокоились.
А затем… юноша вдруг, полностью чувствуя и контролируя своё тело, не теряя сознания… просто упал. Упал на холодный асфальт, издав тупой звук. Ударился головой, но не почувствовал боли.
Ему показалось, что его что-то обволакивает и куда-то уносит… ниже, ниже этого асфальта. В тёплую укутывающую темноту.
Парень ничего не сказал, устало поддаваясь этому чувству. И через секунду он был поглощён.
А на асфальте осталось лежать теплое тело с открытыми глазами.
Собака подбежала к нему и ткнулась в руку. Но парень не пошевелился.
Его нашли через час, когда обеспокоенные родители вышли во двор, искать пропавшее чадо.
Он был мёртв. Под затылком его растеклась лужа крови – ударился головой, когда упал, и рассёк кожу.
Рядом тихо скулила собака.
А возле плеча его лежала книга. Книга в толстом переплёте, с названием, написанным большими яркими буквами, с красивым рисунком на обложке. Там было указано издательство, имя художника… был краткий синопсис к книге…
Вот только имя автора и его портрет были заляпаны кровью. Когда же потом эту кровь отмыли, и имя и портрет оказались стёртыми. От них остались только неясные размытые краски. Книгу эту никто не читал. Её просто положили на полку в комнате мальчика, рядом с множеством других | книг этого же издательства.
Врачи постановили внезапный разрыв сердечных сосудов. Причину выяснить не удалось.
И никто не увидел того, что на последней странице книги, после последнего предложения, которым заканчивался роман, не было слова «конец». На его месте большими чёрными буквами было напечатано:
Простите.
Конец. | Блин, Вериол... Начало читал будто про самого себя. Всё в точности, кроме алкоголя. Ну ещё я театр не очень люблю, в музыке себя не пробовал и сочинять начал совсем взрослым. А так полностью мой портрет. От этого особенно жутко стало в конце...
Есть где-нибудь место, где все твои записки с той стороны собраны целиком? Или ты планируешь издать книгу в толстом переплёте? Ой... | | Книга в толстом переплёте твёрдом* | | Но почему всё так? Моё чувство справедливости негодуэ)) | для Veryall:
Жажда славы...
Интересно было бы почитать рассказ "Жажда жизни"... | И чего все рассказы заканчиваются внезапной смертью)
Парень встал, отряхнулся. "О! Книжка в толстом переплёте. И автора нет. Дай-ка я её за свою выдам." И все читали её долго и счастливо. И умерли в один день. | для Я_Недобитый:
И все читали её долго и счастливо. И умерли в один день.
юморист.
для Veryall:
Мальчик не хотел заниматься ничем травмоопасным, потому что берёг своё тело. Но зато он спокойно ел вредную еду , которая его медленно, но уверенно убивала.
Очень понравился этот момент. | | Да, умеешь ты цеплять... | И чего все рассказы заканчиваются внезапной смертью
потому что жизнь обычно тоже заканчивается внезапной смертью.
для Silver_Fang:
для Магн0лиЯ:
для Mornariel:
для jura-khan:
спасибо | | Может кто не успел прочесть - читайте) | для Магн0лиЯ:
Может кто не успел прочесть
Да, есть такие:-)
Спасибо. | для JokerJunior:
Всегда пожалуйста) | для Магн0лиЯ:
Может кто не успел прочесть - читайте)
Думаю все, кто прочитал это сообщение уже прочитал это произведение))
З.Ы. Удивляюсь, как можно так изящно Магнолить)) |
К списку тем
|
