И слава гремела, и доспехи сияли,
И сверкал его меч, и не знал он печали,
Победителем был и собой красовался,
И не ведал позора, никогда не сдавался.
Но годы уходят, и стареет чудак,
Вот под сорок ему, поржавел тот тесак,
Тот, с которым бесстрашно он Бастилию брал,
И не раз его он от смерти спасал.
Поколение уходит, и клинки в руки сынам,
Тем, кто в детстве мечтал стать похожим на дедов,
Тем, о ком будут люди слагать легенды,
Тем, которым границ нет поставленных светом.
Проигрыш.
Догорела свеча, прозвучали пушки,
И в грозу все на площадь центральную вышли,
Воевода – наш брат, в дырявой шинели,
Произнес, что враги начинают вторжение. |
