Форумы-->Творчество-->
1|2|3
| Автор | Душа Поэзии- Поэзия Души [авторская тема] |
|---|
Эпиграф
Душа Поэзии – Поэзия Души.
Зачем вы пишитесь рифмованные строчки?
Зачем же мы поэмами грешим?
Что выразить хотим, черкая на листочке?
Стихи, не выражающие чувств, -
Бессмысленное слов нагромождение,
Пишите радость, боль, любовь и грусть,
Летите на крылах воображения!
Вдыхайте жизнь в банальные слова!
Живите в строчках бурно и красиво,
Не важно, что осудит вас молва!
Поэзия – Божественная сила!
Не ведает поэзия запретов,
Фантазия не признает границ,
Меняйтесь, становясь водой и ветром,
Меняйте сотни самых разных лиц!
Свобода творчества и самовыражение –
То, что нельзя похитить у Души,
Дарите же свои произведения,
И может чья-то лучше станет жизнь!
Себя не причисляю к корифеям,
И критику спокойно восприму,
Но в глубине души и я лелею,
Что пищу дам и сердцу и уму.
Зачем делаю эту тему сам толком пока не понимаю, как не понимаю почему и как вообще появляются стихи и почему существует такое явление как поэзия. Как сказал классик: «если звезды зажигаются на небе, значит это кому-нибудь нужно». Видимо если начал писать – нужно чтобы кто-то читал. Наверное в этом есть смысл. Просто буду публиковать тут свои стихи, может быть кому-то понравится мое творчество. | моя молитва
спасибо, Господи, за то что ты везде:
в словах, в движении, в рассвете и в дожде,
в шуршание листьев, в отблеске заката,
в моей душе во многом виноватой,
и в утренней мерцающей звезде.
спасибо, Боже, что всегда со мной,
в минуты счастья и в минуты боли,
ты в радости моей живешь и в горе,
своей меня касаешься рукой.
за знание любви, за силу чувств,
за пыль дорог и горечь поражений -
я преклоняю пред тобой колени,
спасибо, Боже, за весну и грусть.
за встречи и разлуки, за дела,
что сделаны и что давно забыты,
за дверь, которая была открыта,
за женщину, которая ждала.
спасибо, Боже, за вино и хлеб,
за шум волны, за шепот предрассветный,
за то, что я на этом свете жил,
любил, грешил, был воином и поэтом.
спасибо, Боже! что ты мудр и добр,
и что к свом ты детям милосерден,
спасибо, Господи, за то, что ты бессмертен,
но нас не оставляешь на потом.
за право выбора, спасибо, и за то,
что помогаешь пережить утраты,
не делишь правых ты и виноватых -
ты любишь всех - хвала тебе за то!
прости, Господь! я твой не лучший сын,
но ты - Отец - меня любого примешь,
отмоешь грязь с души, и лаской снимешь,
всю шелуху, что нацепляла жизнь.
прости меня, и отпусти грехи,
позволь познать минуту очищения
хоть знаю я, что дальше буду жить,
греша опять и делом и творением.
прости мне слепоту, упрямство, лень,
прости чревоугодие и жадность,
прости мне Боже, глупость и усталость,
прости и в искренность мою поверь!
и дай мне сил! вдохни в сосуд души
мне искру неземного понимания,
и дай мне сил, что бы я дальше жил,
дышал, страдал, оберегал, ростил,
учась любви и веря в сострадание. | Воскрешающей
девушка с глазами олененка
попросила:"сочини стишок!"
голос ноткой в ночь пробился звонкой,
и ударил пулею в висок.
я открыл страничку персонажа,
долго фотографии смотрел,
я ведь знал тебя когда-то даже,
и в глаза наивные глядел.
жгуче черным, пышным водопадом,
локоны струятся на плечо,
светятся глаза лучистым взглядом, -
ну поговори со мной еще!
жаль что мне давно не восемнадцать,
и уже совсем не двадцать пять, -
и не мне ты будешь улыбаться,
не меня любить и ревновать!
Юность с оленячьими глазами,
полными наивной чистоты,
сквозь года и разочарования,
весело на мир смотрела ты!
воскрешая чувства и события,
что уснули в памяти давно,
взгляд сплетал причудливые нити,
и пьянил как крепкое вино.
и на миг весна моя вернулась,
пряностью дурманящих цветов,
и губами к сердцу прикоснулось,
с трепетом и нежностью любовь. | Конкурсное (HWM Daily » Литературные конкурсы » Осенние зарисовки (конкурс поэзии) - 2 место)
Листопад. Лысеет энт...
Лирической поэзии сюжет -
Осенний мир чуть тронутый прохладой…
А во дворе моем лысеет Энт
Ему уж ратных подвигов не надо.
Кружит его листочки ветерок,
Могучий старец молча клонит ветви,
Корнями он закручивает петли,
Его настал уснуть законный срок.
Но стой, мой старый друг, – не уходи!
Ты верным был щитом моей дружине!
И как мы будем без тебя отныне?
Ведь тысячи сражений впереди!
Рукой коснувшись ласково коры,
Я плакал, провожая друга в Вечность,
Он был суров и добр, как бесконечность,
Что ждет лесного эльфа впереди.
Последний лист сорвался и унес,
Воспоминания о днях минувших,
Мой старый друг, - ты был наверно лучшим,
Теперь навек корнями в землю врос.
И что теперь, не уж то это все?
И расставание - это неизбежность?
И на пути встречая боль и нежность,
Мы все когда-то в вечный сон уйдем?
На мой вопрос, ответом тишина…
Но на склоненной ветке желудь Энта
Он мал и слаб как мелкая монета,
Но впереди его уж ждет Весна.
И в руки взяв Его последний Дар,
Я бережно земле его предам,
И буду ждать, когда поднимет всходы,
И буду нежно их оберегать,
Покуда вновь под ликом небосвода,
Несокрушимых Энтов встанет рать!
И пусть мой друг теперь спокойно спит,
Он заслужил покой у мироздания,
Но в детях прорастет его сознание,
Когда Весна по жилам пробежит.
Осенний листопад… Лысеет Энт…
Его уход - начало новой жизни…. | Пастурельная графоманиада
Однажды Муза посетила человека,
Всего единожды его поцеловав,
И он решил, что стал Поэтом Века,
По сути, просто графоманом став.
Он исписал бумаги килограммы,
Он одержимо сочинял стихи,
Писал поэмы, оды, эпиграммы,
Клеймил в них человечества грехи.
Народ не принимал его творений,
За что герой наш был изрядно бит,
Но он не ведал суетных сомнений,
Его снедал стихосложенья аппетит.
Он овладел и рифмою и ритмом,
Постиг хорей и пятистопный ямб,
Но был, опять же, очень часто битым,
Особенно когда писал про… баб.
И вот устав от критиков злословья,
И тумаков рассерженных мужей,
Сэр Графоман покинул город гордо,
В пути кормя дорожных злобных вшей.
Непонятый, побитый, одинокий,
Он в странствия отправился один,
В котомке сложен скарб его убогий,
Но в гневе праведном он был непобедим!...
Но то пролог, история же дальше,
Ее я без фантазий передам,
И не кривя душой, без лживой фальши,
Открою правду, мой читатель Вам…
Дорога пыля в неизвестность вела,
И солнце палило нещадно,
И сильно болела… спина от седла,
И было в душе неприятно,
И Сэр Графоман рифмовал все подряд,
Привычки своей не утратив,
Но рифма сводилась всегда к слову «зад»,
Не ведая лучших понятий.
Но вот и дороги крутой поворот,
Что жизненным стал поворотом,
А справа развесистый ясень растет,
А слева гнилое болото.
У ясеня дева овечек пасла, -
Прекрасная ликом Пастушка.
Задорные очи, и брови в разлет,
И милая россыпь веснушек.
И голос елейный, как липовый мед,
И смех – ручеек простодушный,
Остановил коня Сэр Графоман,
И слушал, и слушал, и слушал…
Про боль в пояснице и горечь обид,
Забыл наш герой в одночасье,
И мир изменился, а может он сам,
Исполненный трепетной страсти.
Наполнились звуки природы душой,
И запахом пряность соцветий,
И стало ему на душе хорошо,
И жизнью наполнился ветер.
И Сэр Графоман окончил свой путь,
И понял он в чем было дело, -
Не рифма поэзии главная суть,
А чувства без мер и предела.
Коня отпустил, и в болото мешок,
Забитый рифмованным хламом,
Душа его пела так хорошо,
Так чисто, так искренне -славно!
Погиб графомании преданный сын,
Заполненный истинным светом,
И ямбы с хореями он позабыл,
Но стал настоящим Поэтом.
Любимой ни слова герой не сказал,
Но взглядом проник в ее душу,
И стал Пастухом, что Душою писал,
Стихи своей милой Пастушке. | | Конкурсное мне очень понравилось - написано с душой. Молодец! | Пишите радость, боль, любовь и грусть,
да. | для Uusi Anni:
спасибо) ноктюрн о нем тоже лестно высказался)
я по мере розыска своих стихов (пишу как придется и на чем попало) буду дополнять тему. | ноктюрн о нем тоже лестно высказался)
высказалась. | высказалась.
прошу простить за этот казус, мы лично с ней не знакомы, а в ГВД никогда не знаешь наверняка кто автор персонажа) буду знать) | Мой взгляд на ГВД
здесь те же чувства, что и вне игры.
мы здесь совсем не лучше и не хуже
сражаясь нарисованным оружием
под маской ников это все же мы.
здесь те же рядом подлость и любовь,
и боль потерь и горечь поражений,
и дружбы щит, и острый нож сомнений,
и счастья миг, когда играет кровь!
ведь этим нас и держит ГВД -
мы сами его смыслом наполняем,
и оболочку сутью заполняем,
давая Душу простенькой игре.
какую б здесь мы не играли роль,
поступками мы порождаем чувства,
и это замечательный и грустный,
манящий жизнью сервис игровой.... | мой вариант перевода одного известного произведения. правда не уверен что его можно узнать)
Едины мы, сквозь дни и расстояния,
И искреннее не найдешь слова,
Быть настоящими - истинное знание,
Лишь это важно, точно знаю я.
Как никогда я откровенен ныне,
В грядущем дне у каждого свой крест,
Я говорю, что чувствую отныне,
Неважно остальное для небес.
Ты мне дала утраченную веру,
И в завтра неизведанное путь,
Решил я нерешимую дилемму,
И в том постиг единственную суть.
Неважно то, что говорят другие,
Неважно то, что делают они,
Неважны игры их для нас отныне,
Я знаю главное – важны лишь мы.
Одно мы целое сквозь дни и километры,
Я чувствую тебя в себе всегда,
Навеки вместе мы, - нашедшие ответы,
А остальное – это ерунда. | "о чем же мне написать?" -
спросил я как-то себя, -
"да еб твою душу-мать!",-
себе же ответил я, -
"в руку возьми перо,
выверни душу вдрызг,
размашисто и легко
заполни стихами лист,
заполни стихами жизнь,
и будет она полна, -
кровью своей пиши,
выплескиваясь до дна.
не подбирая слов,
не выбирая чувств, -
болью пиши боль,
грустью пиши грусть.
радостью счастье пиши,
скрытое между строк,
главное, чтобы "любовь",
ты написать мог.
поэты живут в веках,
стихи растворяют их,-
когда победишь страх,
тогда и перо бери,
а взявши - не выпускай,
покуда хватает слов,
главное чтоб среди них,
было слово "любовь"."
белый как полотно,
передо мной лист,
в руки беру перо...
пишу заглавие -
"Жизнь". | Октябрь.
Октябрь.Еще украшен разноцветьем лес.
Но все упорней ветер
срывает с веток рыжую листву,
Готовя к холодам его и к длительному сну.
И затихают звуки.
Былого щебета не слышится в листве,
И обнажаясь воздевают руки деревья,
Словно грешники в мольбе.
Дождями небо плачет.
Смывая летней суеты налет,
И иней по утрам. А это значит,
Что к завершению стремится год.
И медленно в стволах утихнут соки,
Как застывает в мертвых жилах кровь,
И погружаясь в долгий сон глубокий,
Лес хочет к жизни сохранить любовь.
В преддверии грядущих холодов,
Природа увядает как старуха,
И зная то, что смерть за ней придет,
Готовится предстать пред ликом Бога.
Отринув лишнее, она поет мотив,
Наполненный раскаянием последним,
и тот несется вверх, гонимый ветром,
сквозь кроны, ворох листьев прихватив.
В нем слышится звенящая тоска,
Пронзительной мольбой просящей небо,
Жизнь сохранить под толстым слоем снега,
И пробудить весною ото сна. | Осенний мотив
Отгоревшим пожаром
Лес окутавшись дымкой,
Приглушает туманом
Ярких красок картинку.
Разноцветный ковер,
В дебрях старого парка,
Перекрасит луна в однотонный,
А жалко.
Но раскрасит рассвет
Вновь насыщенным цветом,
Желто-красный сюжет
Улизнувшего лета | ****
года времена летят как птицы,
пробивая тучи в неба своде,
все проходит, чувства, мысли, лица,
почему все, Господи, проходит?
помню как весной бежал вприпрыжку,
босиком по травке несмышленый,
помню как был маленьким мальчишкой,
что проснулся по утру влюбленным.
годы лета быстро пролетели,
в суете и бытовых заботах,
но любовью нежною согретый,
не считал я редкие субботы.
и внезапно подступила осень,
зрелым плодом мне упала в руку,
не хочу... но кто же меня спросит?
время года нам дается Богом.
будет дней еще немного теплых,
но уже я чувствую прохладу,
и бывает как-то одиноко,
и уже не так уж много надо.
впереди уже зима таится,
низкой тучей неба свод припрятать,
и хочу успеть увидеть лица,
тех с кем бегал я весной когда-то.
только слыша в трубке телефона,
весть, что недоступны абоненты,
не сдержу я горестного стона,
почему мы, Боже, не бессмертны? | ***
я по осени бурно пишу,
у меня лирический зуд,
я по осени сильно грешу,
нарушая покой и уют.
достаю из потемок души,
что накоплено было за год,
и крапаю экспромтом стихи,
как блудливый мартовский кот.
и зачем мне бумагу марать?
я не Пушкин, не Герцын, не Блок,
что, кому я хочу рассказать,
и зачем? кто б понять мне помог?
может это осенний невроз?
может просто какая-то блажь?
пробегу ка я вечером кросс...
эй, природа, ответ может дашь?
почему я по осени бард?
мне бы темному кто объяснил...
не уверен, что это талант,
но пишу, если вдруг не забыл. | Первый зимний день
морозец ночью лужи прихватил,
игриво снег на солнышке сверкает,
дыханье паром белым вылетает,
я шапку разгильдяйски позабыл.
за ухо щиплет первый зимний день,
пытается за воротник пробраться,
и ветерок холодный может статься,
нам предвещает к вечеру метель.
но поутру, под синим ясным небом,
морозцем легким будто окрылен,
я радуюсь нетронутому снегу,
такое чувство, будто бы влюблен.
и дышится легко, и говорится,
и за спиною пара сильных крыл,
прозрачен воздух и приятны лица,
и каждый встречный почему-то мил. | немного о некрах.
в темной сырости подземелий,
в мрачной памяти дней ушедших,
преклоняю свои колени,
пред дорогою в неизбежность,
в неоплатном долгу у Смерти,
за ответы на все вопросы,
чтобы в радость свою поверить,
проливаем сначала слезы,
чтобы храбрость в крови кипела,
мы сначала трясемся в страхе,
чтобы сердце любить хотело,
одиноко живем во мраке,
чтобы чувствовать жизни ценность
ищем смерти неотвратимость,
и пройдя через ад, поверьте,
обретаем неуязвимость... | ответ Есенину
Кто сгорел, тот жара не боится,
Память тлеет в сердце угольком,
Феникс – эта птица-небылица,
Возродиться может вновь огнем.
Кто любил, тот не любить не сможет,
Пусть не Вас, не здесь и не сейчас...
Чувство непременно потревожит,
Сердце открывая на показ.
И навзрыд слезами разольется,
То, что тлело в выжженной груди,
И душа души опять коснется,
Чтобы вместе в новый день идти. |
1|2|3К списку тем
|
