Пыль. Толстый слой пыли на стенах твоих, Мириил. Поросли травою дороги твои.
Что это, неужели та самая площадь, куда сказочники, менестрели и летописцы стекались сотнями? Сладкоголосые и картавые; косые, рябые и красавцы писанные; напыщенные франты и циничные ветераны, кто только не надрывал горло на помостах твоих. Одни спускались под восторженные аплодисменты, другие под улюлюкание и освистывание, а кого-то и били порою… И ведь всё равно лезли, толпами, стадами. Одних протаскивали, других спихивали. И в гуле голосов тонули десятки неуслышанных. Было время…
- Эге-гей!
Тишина, лишь эхо. Неужто годы столь неумолимы? А может просто рано? Присяду на скамейку, подожду…
«Гей, гей, гей» Вот ведь, какое противное эхо.
А вот и первые лица. Нетвёрдой походкой на площадь выбрела пошатываясь фигура и полезла на помост. Ой, да это же знакомая, та самая пропитая рожа. Сейчас опять про листочки-сердечки-почки-савочки будет всякую лабуду лабудеть. Помнится раньше этих лабудельщиков целая секта была. Лабудели свою лабудень про осень-матросень, трава зелена пауки в потолок… А сейчас один лабуделец на всю площадь. Вру, вон второй какой-то из под лавки лезет. Бомжует тут, видать привычка со старых времён. Начали. Сами себе лабудят, сами себе хлопают… а раньше этих лабудельцев десятки бегали, видать не выжили. Ну, я слушать не буду, было время, наслушался.
Пол дня прошло. Никого больше.
Эй, Мириил, ты ли это? А ведь раньше было, за день все уши проорут, все ноги оттопчут, глаза намозолят…
Что это? Что за робкий силуэт крадётся к свободному помосту в тени деревьев? Неужто свежая кровь? Хе-хе, ну лезь, лезь, я подожду. Что там, зарисовки? Да ещё и с закосом под старину. Ну чтож, молодец, молодец, похлопаю. Кланяешься? А это ты зря. На тебе кирпич в затылок! Эге, куда же ты бежишь? Слабоват.
Раньше проще было, одни хлопают, другие камни бросают, зря я наверное сам за всех…
Эх было время.
А это что, неужто тот самый табурет с которого и я почитывал свои эпопеи скучающей толпе? Не хорошо это, молча уходить, надо оставить весточку. Напишу «здесь был Стас». Маловато. «Дима дура». Ну вот, можно и идти.
Ещё увидимся, Мириил. |
