Форумы-->Творчество-->
| Автор | Мои стишочки |
|---|
Лет за 15 (это где-то класса с 9) у меня получилось написать 5 (вроде) кусков текста в стихотворной форме. Собственно, интересен фидбэк завсегдатаев этого раздела форума, поэтому принесу их в этот тред отдельными постами. Если еще чем разрожусь в будущем, тоже занесу сюда, но, вероятнее всего, крайне нескоро. Постить буду в хронологическом порядке написания.
Заранее спасибо за критику (очень котирую, особенно конструктив). | Что есть сырость? Всего лишь немножечко влаги,
Что, размеренно капая, сводит с ума,
Той, что так безотчетно боятся бумаги,
Те, что так ненавидят касанья пера.
Что есть глупость? Всего лишь немножечко мысли,
Что обгонит любых самых быстрых коней.
Той, что вечно во всех и во всем ищет смысла,
А находит его, как обычно, в вине.
Что есть гордость? Всего лишь немного гордыни,
Той, что есть среди множества смертных грехов,
Той, что поит безбрежные степи полыни
Океанами пролитой крови рабов.
Посмотри же на это внимательно, друг,
Раздроби тот налет, что привычен и ломок.
Все, что только ни есть в нас самих и вокруг -
Лишь набор комбинаций, смесЕй, дозировок.
Давайте же вспомним тот мудрый совет,
Что новые сущности просит не множить,
А те же излишние, что уже есть,
Просто-напросто сбрить, точно волосы с кожи.
Допустим, что эта же бритва секущая
Может кромсать и не только под корень,
Тогда очевидно вполне, что все сущее -
Нечто, что мелко нарезано Богом.
Существуют на свете десятки религий,
Исчисляются сотнями разные взгляды,
Ритуалы, заветы, священные книги,
Песнопенья, молитвы, дары и обряды.
Но средь споров, джихадов, крестовых походов,
Остальных всевозможных священнейших войн
Есть тот самый вопрос, где все мнения сходны:
"Что же было до Бога?" Ответ: "Ничего".
Если всё обстоит точно так же на деле,
Если логика наша всецело верна,
Вытекает из этого факт несомненный:
Своей бритвою Бог нарезАл сам себя.
Остается вопросов довольно немного,
Вызывающих, впрочем, сомнений немало:
Сохранилась ли где-то хоть капелька Бога
И была ли нужна эта казнь идеала? | В мой череп вечером приходят мысли,
Как новобранцы прибывают в часть.
Я их муштрую и выстраиваю в рифмы
И никуда не выпускаю как дисбат.
Я даже не веду учёта взводам,
Но горд их выправкой и стройностью рядов.
И тем не менее, среди всех образцовых
Я выбрал для парада этот полк.
Другие строже рифмой и изящней
Анапестом шагают в унисон.
И ценность этого проста - он настоящий.
Тех тоже - лишь понять, что занят ремеслом.
Понять, что даже то, чем я гордился,
Да что уж там греха таить — горжусь —
Лишь кладбище логичных скучных мыслей,
Которых даже я не знаю наизусть.
Понять, что даже самое живое
Живее пива, Цоя, Ильича -
На деле даже не сочится кровью.
А эти строки ей кровоточат.
Понять, что дело не в стихах, тем паче
Что их и не увидеть никому,
А в том, что творчество приходит с плачем —
Ремесленники любят тишину.
Нет, даже не понять — понять тут мало.
И не прочувствовать — что проку с этих чувств.
Садясь за стих, я поднимал забрало.
И я клянусь себе - не опущу. | Просто - взять какую-то мишень
И прибить ее словами как Иисуса,
Как плакат о розыске к стене -
Свято место не бывает пусто.
Тоже просто - вовсе никого,
Да и ничего - ещё вернее -
Не хулить, а лить губами гной,
Чаще прозываемый елеем.
Потому что - когда ранена душа -
Хочется или найти виновных,
Или даже громко не дышать,
Отвлекаясь бытом и природой.
Только чье-то тело на кресте
Не затянет собственные раны,
А лизать бумагу как конверт
Строками слюнявыми - подавно.
А я
не хочу -
гвоздями,
И я
не хочу -
беззубо,
А как
по-другому -
не знаю
и
Поэтому, видно, не буду. | Знаешь, каждая жемчужинка -
Это концентрированный ад,
Что любым моллюскам нужен как
Механизм защиты от атак.
От всего попавшего да инородного,
От всего, что не смогли принять,
От любой песчинки и любого довода,
Что не получилось осознать,
От всего, что не ассимилировать,
И не отрефлексировать никак,
Остаётся только изолировать,
И растить преграду - просто так.
Я не знаю - стоит ли мне праздновать,
Что в двух створках не закостенел,
И что залетевшее и разное,
Я могу присваивать себе,
Или плакать, что не получается
Сохранять медовость против дёгтя,
И, когда внутрь попадает грязь,
В драгоценность превращать уродство | Вот дом, который построил Джек
В ипотеку, на двести квадратов.
Стоит уж лет пять, простоял бы и век,
Если б было кому-нибудь надо.
Вот дверь, что молчит, хоть мечтает хотя б
Заскрипеть, как нестоптанный снег
Под шагом того, кто в пути бы озяб
К дому, который построил Джек.
Вот ручка, идущая к этой двери,
Но и к ручке неплохо б комплект:
Кого-то, кто вновь разожжёт фонари
В доме, который построил Джек.
Вот стол, что уставлен едой и вином,
И когда прекратим мы свой бег,
Мы все соберемся за этим столом
В доме, который построит Джек. | | А хорошо ведь. Действительно хорошо. | для Инакомыслящая:
Спасибо, приятно) | | Апаю, потому что очень уж интересен фидбэк, все-таки впервые за годы вывалил на всеобщее обозрение, а раньше, когда я начинал играть в ГВД (больше 15 лет назад), эта ветка форума была прямо активной, тут прям на любой пост с творчеством налетали ребята из перьев грифона и им сочувствующие и наваливали обратной связи, хочется пусть не так же, но хотя бы немножко отзывов | Рифмы, конечно, немного странные. Но поиск смысла важнее рифмы=).
Плюсану. |
К списку тем
|
